Cinecaolho

2010-06-11T22:49:00.000-07:00

(otavius, o peixe, em sua fase canastrão)

sei que dormia, e, no meio da noite, leonard cohen chegava e me contava que grupos planejavam matar um ministro. do país dele ou do meu? não ficou muito claro, acreditei ser o meu, pois se fosse no dele, provavelmente leonard cohen não viria até aqui para contar que grupos planejavam matar um ministro. cogitei até que poderia ser em um país da europa, mas depois de telefonar para anna sonietyva markovnikova, ela me garantiu que lá não era não. jurou depois que insisti (minha insistência se resume a um "e ai? e agora?"). ela desligou o telefone, provavelmente pelo preço que pagaria, liguei à cobrar para o telefone azul piscina que ela mantém no quarto, ao lado de um peixe otavius clarinus brochetch mendelevic carnilovic tchekov, residente em um aquário com algumas pedras, detalhes brilhantes que ofuscam um boneco de plástico em miniatura do mickey, cujas cores foram desgastadas pela ação hídrica - coisas da vida.
leonard cohen se foi antes que eu pudesse retornar a pergunta, deixou um gravador, apertei play, o que soou foi uma música do boy george em dueto com silvio caldas. escutei e esperei cuidadosamente que a canção chegasse ao fim, mandei brasa na mensagem que seguia, uma tradução de um texto do falkner, que, por respeito, aguardei até o final. em seguida, o seguinte:

a senhoril maria bernadete dos arcanjos cantava "we shall overcome". feitosa foi até o quintal, buscou o machado, ia bater na cabeça da mulher, ela percebeu. tirou os fones auriculares e percebeu.
- não senhor, assim não, vai com calma, com machado é complicado, já pensou na sujeira, e depois, o tempo que vai gastar lavando o assoalho que não é das coisas mais fáceis de limpar. e tem o sofá ainda, você não pensa em nada, eu tenho que pensar em tudo. manchar o sofá nessa altura do campeonato é pedir para ter problema o resto da vida. é isso que você quer? passar aperto limpando a casa? tá, tudo bem, você me acerta a fronte ou a cervical, mas e aí, tá lembrando que os panos, o sambão em pó, o sabão, o tanque, estão todos lá fora. e ai, meu caro? como você explica para o vizinho essa sua cara toda respingada de sangue? não vai colar qualquer desculpa que você tentasse dar. matar, tudo bem! mas pensa nas consequências, feitosa, pensa nas consequências. você pensa que é o que, um jagunço? menos, feitosa, menos. aqui não, vai fazer isso em outra freguesia, na casa da senhora sua mãe. você tem nessa cabeça o quê? um cérebro de andorinha? um castor? pelo amor de deus, feitosa, vê se cresce. o barulho que essa joça que você segura agora faz é impossível de não escutar. o haroldo mesmo vende aí umas automáticas, o calibre que você quiser. trabalhar que é bom para juntar dinheiro para comprar uma, ah, isso você não quer, não é? prefere a boa vida da rede, ou as adulações da dona mércia, não é? eu já falei com o heracles, se ele te pega, ai sim, você vai ver como dói uma esfregada, vagabundo! agora, vai, cai fora daqui (colocando, de volta os fones auriculares). parece que bebe, feitosa! você nasceu onde, rapaz? em uma quermesse?

feitosa, sem graça, segurava o machado com a mão esquerda, enquanto a direita insistia em coçar, inquieta, os cabelos que começavam a ficar mais ralos.

mundo, mundo, vasto mundo, drummond não é livro de cabeceira, é de estante

2010-05-09T20:10:00.001-07:00

é aquela velha história: uma menina queria abraçar o mundo e...
recomecemos, havia uma menina que queria abraçar o mundo todo em um só abraço...
reensaiando, uma garota queria ter o mundo todo em seus braços, mas mal sabia ela que a missão é complicada, o buraco é mais embaixo, é preciso saber que braço fraco, mundo pesado e o músculo se rasga, se esgaça feito tecido podre. ela perdeu os braços, sinto lhes dizer, perdeu o direito, o esquerdo ficou debilitado. quatro dias depois, gangrenou-se todo, foi embora. tiveram que enterrar os dois braços em um cantinho qualquer. na verdade, fui informado depois, colocaram mesmo foi em um vaso sanitário a carne em processo de putrefação, e foi tamanho o mau cheiro que pouca gente voltou no recinto. interditaram, para, cinco meses depois, implodirem. e soube-se depois que os membros pútridos foram parar em um riacho, que era nem tão bonito assim, mas que era fornecedor de água para uma plantação de esponjas-de-tomar-banho. meu tio rômulo usa dessas, usou uma, deu tudo errado, cagou-se todo e para limpar foi uma desgraça. trocando em miudos, fagulhas aqui e alhures, volta e meia e desce o rabo, cachorro que pouco late mantido a gengibre comeu alpiste servido pela tia joana, que, ao limpar os dejetos fétidos do marido, junto com ele pereceu e hoje, nesse momento, segue um funeral ao qual fui obrigado a filiar-me pelo simples fato de uma garota querer ter o mundo todo em suas mãos. não, não dá certo não, negócio é sentar na poltrona, acender um charuto londsdale, colocar no vetusto aparelho de vhs uma fita de 'querida encolhi as crianças' e esperar a tarde passar. se a apedeuta jovem soubesse disso (claro que não sabia), saberia que o melhor a se fazer é não querer tudo, o pouco já basta. olhar pela janela com um copo de vodca na mão, eis o que ela deveria ter feito.

puro mogno, talhadas a mão, personalizadas e entregues em domicílio

2010-04-27T22:02:00.000-07:00

é que minha tia fabrica peças de xadrez em mogno, em exercício trabalhoso que não somente demanda um tempo que você com certeza tem e ela não possui, como também tem consumido bastante os áureos resquícios do que restava de beleza e bom-humor em sua face negligenciada por cosméticos da natura que alguma vez sua colega de faculdade, sem condições de pagar pela educação (ou que prefere o dispêndio financeiro com sandálias de pano, mariscos, quimicas ilicitas e shows do cordel do fogo encantado, enquanto nós, sentados no sofá, assistimos a two and a half men e comemos cookies comprados no supermercado que nossas mães insistem em afirmar que aprenderam aquela receita no programa da ana maria braga, e é nessas horas que torcemos para que estejam nesse horário nobre da programação televisiva o cordel, a amiga, os cds da ana carolina, os livros do rubem alves e seu "Amar é ter um pássaro pousado no dedo.
Quem tem um pássaro pousado no dedo sabe que,
a qualquer momento, ele pode voar", as frases do arnaldo jabor, os textos poéticos do pedro bial, jota quest, artesanatos e fogo, bastante fogo, mas claro, para não dar em treta, que fique só em pensamento), te ofereceu batom, pomadas antissol ou haxixe na hora do recreio. com educação, recuso os produtos piscando levemente a pálpebra esquerda enquanto que, com o olho direito ainda aberto, procuro me desvencilhar enquanto há tempo, ou enquanto o fogo desferido pela moça em seu exsudato resinoso seco, extraído do tricoma, das flores e das inflorescências da Cannabis sativa não carbonize o que ainda resta de prédio onde caminho ou as peças de mogno minuciosamente talhadas pela minha tia. se ela ao menos usasse o fogo no cordel, ou então, ao invés de natura, vendesse as peças de xadrez da minha tia, para poupar a prima aldair de ser fonte da publicidade:

igreja

2009-10-23T20:31:00.000-07:00

precisamos de uma nova igreja, de uma irmandade. kurt russel tem no mínimo cara de mau, tá dentro; haroldo também, logo, pegue o crachá, pode se sentar ao lado e começar a limpar o pente lacrimoso de uma Uzi. por vezes penso que a terceira opção seria agatha christie da segunda fase dela, se um pouquinho mais acomodada pela bebida, não menos voluntariosa e esguia, com palavras e com a mão direita cujo backhand era temido em newcastle. por falar na cidade, alan shearer é o quarto e o quinto é david bowie, menos por suas peripécias contrasensuais, e mais pela maneira como escala uma sumaúma se visto de perto. pedem que sete sejam, arranjemos logo mais dois: escolho andréia beltrão para que escolhas de supetão caetano veloso (otávio votou em ulisses guimarães mas foi avisado minutos depois que ele havia morrido. otávio mudou-se para a birmânia, vive feliz com um ferreiro de mãos ásperas e de bom coração. esperam gêmeos para dezembro, graças às tecnologias da modernidade).

eis o dia em que maliciosamente deus fingiu ser feirante, vendeu quatro tomates e satisfeito voltou pra casa, onde não se sabe ao certo a localidade, mas logram êxito aqueles que afirmam ser próximo da malásia, embora alguns fariseus jurem estar na divisa entre piauí e maranhão, apesar de deus já ter afirmado não ser lá muito fã de calor. mas acontece, o que não falta é gente astuta e néscios arriscando seus palpites. ah, é preciso dizer, porque depois vão afirmar (cingindo a testa que eu sei) que não foram avisados, e choro é por vezes uma bosta, embora esse pequeno educandário se orgulhe de jamais ter usado outrora palavras que venham a agredir morais alheias, sobretudo daqueles que, sabe-se lá, são leitores assíduos dessa fina flor ainda emberbe e nada indômita que perdeu um olho em belfast - relaxemos e gozemos, como fazem todos os ministros em tempos de calmaria nos terrenos fecundos e austeros da planificada metrópole do gelo seco e da ausência perceptível de biquinis comestíveis (ah, velhos tempos!).

deus recebeu um regalo de david cronenberg e bebeu. minutos depois, já não estava mais como já esteve antes.

nunca deu muito certo essa de se formar esquadrão, mas, em alguns momentos, até funciona. funcionou uma vez em israel (mas isso nem vem ao caso), exitou na tailândia, mas no chile antes de ser chile, antes era uma sociedade secreta que nunca foi descoberta porque usou os incas como bodes expiatórios, acometeu-se em resultado deveras satisfatório. comandado por burroughs e jamelão (que deus - que sempre volta - o tenha) antes mesmo de qualquer palavra escrita, com a participação de alavancas que até hoje são questionadas quanto ao feitio, deu-se cabo no inimigo, que foi aqui esquecido propositalmente (favor pesquisar no site www.chileantes.com), falamos no de agora.

mas, em tempo ainda, é preciso corroborar que deus criou algumas cabras, e que passava todas as tardes com baldinho de inseticida na mão para tentar afastar gafanhotos. adiantar não adiantou, é preciso dizer, mas até que diminuiu um pouco os pernilongos, jovens e até na fase adulta, geralmente época em que ficam mais na expectativa de conseguir algum objetivo na vida que não seja o de morrer na idade média da espécie, jamais informada pelos cientistas.

o esquadrão está ai, formado, sai da terra mussolini, com ele sete ou oito que formam um exército que se de longe se apresentava vistoso, de perto mostra-se apenas com fardas sujas, mas cruéis. kurt russel deu dois tiros na cabeça de mussolini e resolveu a parada.

gato

2009-09-27T15:34:00.000-07:00

vendi um gato estraçalhado por uma pulga doméstica de origem magiar, que aqui e acolá acariciava alva epiderme do bichano infame, seja visto pelo vidro da janela quebrada por otávio, origem otomana sem reconhecimento civil, seja pelo reflexo do espelho, espectro de uma vida em comum de um couple à coté. miava e miou durante perplexos pinacócitos que ele sequer fazia ideia conter. o som infernizou tanto. vendi e venderia, sacrificaria, aí não sei, pois, pensando friamente, na hora da fome, não que me alimentaria de tal carne desagradável, mas, sabe como é, uma hora vespertina, nada para fazer, faca na mão, pão vazio, churrasqueira na varanda, do décimo sétimo andar. melhor vender.

dentadura

2009-09-09T22:07:00.000-07:00

encontraram um problema simples, mas agora virou moda dificultarem qualquer extração dentária, ou transação imobiliária. nasci num tempo em que meu pai, podem rir, arrancava dentes e comprava algum ou outro imóvel. não ficou rico, é classe média, e muita gente boa (e ruim também) ganhou a chance de ter dentes mais vistosos. mas nem importa tanto essa informação, caros visionários. é até idiossincrático dizer mas me divirto muito mais vendo pessoas cochilando dentro do ônibus - algumas babam no vidro, outras quase resfolegam, empreendem movimento de caída estrondosa, mas investem o corpo ao nível de um ereto correto que mobilizam aquilo que eles reconhecem como não queda. mas o que ensaiava dizer, meus pigmeus, é que, se pegarmos bem pela memória, falha ou brilhante, o modus operandi do condutor do transporte público é lidar com essa eminência, e se cair, paciência, o cansaço é a parte do jogo, porque trabalhador move o país, com ou sem uma prótese bem remanejada daquele segundo molar (meu pai oferecia-me, também a minha irmã, os moldes dentários de outrem, sendo que, arrancava dente à dente, por vezes o canino mesmo, sem grande respeito por quem um dia teve aquela massa fumegante em seu orifício de origem blastópora (por que não? nem todos são oriundas de filos mais taxinomicamente involuídos, quiçá a grande parte dos estudantes de filosofia, antropologia ou qualquer ser que passe mais do que 40% de seu dia dentro de um laboratório - equipado ou não -, elevadores, plantões ou em tribos indígenas - algo que muitos irão convir e chamar de pena alternativa)). abro dois parênteses por simplesmente ser contra colchetes. opção de vida, não. sou contra colchetes, chaves, voilà, ei de entender que podem ter seu lugar, mas, outras notações lexicais (que na verdade nem o são), prefiro nem pensar, pois se não me trazem pesadelos, irão desconstruir todo um pensamento solidificado (e todos concordarão que é genial) durante duas décadas e quaisquer anos iniciados em uma década de 80 mesquinha, idiota, desintelectualizada, boçal, juvenil, dinâmica, imbecil, rude, palhaça, desgraçada, yuppie, carcamana, (com o parênteses de poder afirmar que o protoplasma não valia porra nenhuma, hoje, é todo valorizado, mas em época tal, era um reles liquidos sem organelas citoplasmática, ou pode ser que até seja o contrário, afinal, o que não falta é ribossoma nessa história maldita dos anos oitentóides, burocratas), tacanha, de protaclinios robotizados, mas que mesmo assim não tem a arrogância setentista, nem a morbidez desenchavida dos noventa. eis a explicação remota: imóveis comprados em cruzados voláteis, mas que valiam pela diversão de poder dormir milionário e acordar pedindo esmola no metrô. e foi exatamente dessa maneira que seu paulino bebeu um forte grappete, com tamanha desenvoltura, essa há de ser destacada, pelo simples fato de ter dilacerado parte da região periodôntica, de tal maneira que, a cada ossículo mandibular desarraigado, um novo apartamento se vislumbrava, mesmo que bitucas de cigarros defenestrados do sétimo andar signifcassem o famoso incêndio da planta hidrofóbica (e aí nem tem como salvar, fazer o quê?) do senhor pedro joaquim, vergonhoso do pretérito trabalho na panificadora da vetusta família mas que hoje ostenta a medalha de bronze das épocas vistosas de major.

surprise! the tv is on!

2009-07-13T20:10:00.000-07:00

i have a bird in my head, but i have children, so, i lost my translation and i make fish in the breakfast. i didn't do the crime, i smoke pipe, just so.

seance

2009-07-01T12:11:00.000-07:00

qu'est-ce que l'aventure? raconte-moi tes rêves, si je sais je ne savais pas, je perds du temps à trouver un boulot imaginaire qui ne peux pas être la contradition de l'aventure. j'avais une aventure de nager à la siene, quelqu'un a fait avant moi, ce ne la sera plus. comme je ne sais pas français, je reste. il y avait un homme qui a resté tout la vie à attendre, j'ai oublié son nom. à sa coté il regardai une porte, mais il ne savait pas qu'il n'y avait pas le besoin des clés. mais, même si il comprenait ça, il ne serait pas capable d'ouvrir, car il faut courage, il faut croire à l'aventure. la voiture passe, on rentre pour suivre jusqu' au moment de rien.

sofia loren pediu uma escadinha de aniversário

2009-06-24T21:02:00.000-07:00

told me, guys, what kind of person am i? sotaque vazio de quem chegou ao meio-dia a Picadilly circus, às duas não fazia à mínima idéia das quatro. "Eis que nasce completo e, ao morrer, morre germe, o desejo, analfabeto, de saber como reger-me, ah, saber como me ajeito para que eu seja quem fui, eis o que nasce perfeito e, ao crescer, diminui", apropriou-se do poeta marginal por achar que a cabeça frita, passava ferro quente na camisa velha estilo militarzinho, para parecer macho parecendo obsoleto parecia alguém. a fuga é imediata, desce metrô, segue a rua à esquerda, a direita deixou de ser opção, fere o ferro forte, ajuntamento do marrom de nada. corre o comunista fora de seu tempo, o olho de lado, mas capta. i see you, where's you, darling, princess? açucarado como chocolate quente em xícara de chá, cuidado com o azar, see around, help your dog, my dog! se soubesse inglês seria fácil difícil é ter ficha limpa, limpa as nádegas na escada, horror, horror. escola de mercenários mentecaptos, vê o flyer, caminha, preenche, lê depois, feito bastardo, a cadeira é a da terceira fila mais ao flanco à destra. complica-se com a lata, abridor de canhoto, em camden town. ai, meu deus, o corpo que se afasta deixa mínima sombra, que vai indo, santo. resumindo a ópera, viola nas costas, coca-cola quente garganta quente, não, não tenho dor de garganta, não precisa se preocupar não, viu, take it easy, baby!

cristais de açúcar

2008-09-14T20:55:00.000-07:00

botelho, minuciosamente, recolhia, a reboque, os cristais de açúcar sobre a mesa, colocava tudo dentro do mecanismo motor do ventilador da sala, ligava e fabricava o melhor algodão doce da região de piracicaba. mais tarde, ao ser fotografado por uma câmera leica, percebeu que o tempo parava por alguns instantes, mas muita coisa acontecia nesse tempo instantâneo de nada. chegou em casa e não mais fabricou qualquer tipo de algodão...doce. o paladar pode ser o sentido mais duro quando o mundo passa a ser experimentado realmente. real-mente...

allons enfants de la patrie (até a pé nos iremos...a porto alegre)

2008-09-02T22:58:00.000-07:00

só para reforçar que a giselle geller, a repórter da entrevista abaixo, mandou a foto, pediu sigilo. embarco para porto alegre amanhã, é tudo que posso dizer no momento.

e meu novo projeto é uma pornochanchada em que um homem entra em um ônibus, é sodomizado por quatro garbosas e voluptuosas moças catarinenses, e, após quatro anos, por conta de um comercial das eleições 2008, acaba tornando-se presidente da república. éum projeto simples, como podem ver, sendo que eu interpreto o rapaz - há vinte anos atrás seria o nuno leal maia, ou então o zé wilker.

e nada melhor que terminar colocando a brigitte bardot e jeanne moreau bastante explosivas. vive la france!

les volcans dans la terre de petite margot

2008-08-25T20:42:00.000-07:00

il y a un paradoxe de la vie avec les volcans, après se réveiller, il brule tout et toi. les volcans sont la renaissance de la terre.

entrevista

2008-06-07T21:34:00.000-07:00

quinta passada, manhã, toca o telefone da sala. atendo.
- bom dia! eu poderia falar com o senhor leonardo amaral?
- é ele mesmo - respondo.
- aqui é giselle geller, da tv gaúcha, gostaria de fazer uma entrevista, é coisa rápida, só pra saber mais sobre novos escritores, que usam blogs como expressão.
a voz era sexy, as gaúchas costumam ser sexy, e loiras, e misses, resolvi dar a entrevista.
- bom, leonardo. bem, posso te chamar de leo?
- claro, meu bem.
- bom, por que o blog como meio de escrita?
- porque eu não seria louco suficiente para investir grana em mim, caso fosse algum editor, escrevo mal e já tive meus quinze minutos de fama.
ela ri de maneira garbosa e passa para a próxima pergunta.
- o que é na verdade o cinecaolho?
- o cinecaolho é, na verdade, um blog decadente, lido por cerca de dois amigos e minha mãe.
- é verdade que você faz da prolixidade uma forma estética?
- sim, na maioria das vezes nada digo e as pessoas pensam que estou dizendo muito. meu discurso é vazio, sou vazio também, volúvel, fútil.
- e essa eleição de agora? como é ser reconhecido como o blogueiro mais sexy do país?
- bem, você também me acha sexy? quando for a porto alegre, podemos marcar uma saidinha, não?
ela ri, eu percebo que devo ir a porto alegre nas próximas férias.
- e sua abordagem política? suas posições?
- sou politicamente incorreto e, como já disse, escrevo oito páginas de word, times 12, de praticamente nada.
- amaralzito, leo, você é agora o sex symbol do momento? vai representar o brasil no mister universo?
- sim, tenho feito muitos exercícios para manter o físico, manter meus músculos bem torneados, biceps, triceps, trapézio, umbrella, boite e açougue vaca feliz.
- e seus trabalhos intelectuais?
- o brasil me dá crédito, eu, que na vida li quatro livros, além de pequeno príncipe.
- tem dado muitas entrevistas?
- não, somente para repórteres gaúchas de voz sexy. mande uma foto sua por email, vamos conversar.
aguardo o email.

donos da noite, dia vem e com ele a anomia citadina

2008-05-18T20:40:00.000-07:00

flâneur: o que sou no obscurantismo das fachadas da cidade em madrugada fria de ruas largas de carros luminosos e vida farta e desocupada. no fundão quase imperceptível das horas pontuais de quem chega, observa e cruza, espaços cruzados por linhas difusas, seja de ônibus, rotas marítimas do oceano citadino. noite de olhar atento, grunhidos falseados na moribunda hora em que a sombra é opaca, sim, tão opaca sob orientação ora crepuscular ora provocada pelo pilar maior do fornecimento de energia urbana. na conjuntura noturna, esses postes de luz ganham vida, se vistos pela janela gélida repleta de digitais da jornada que acabar de ocorrer. o chão desapropria criaturas que procuram na falta de estirpe sua identidade inexistente. nômades fixados pelo destino, raiz disforme de quem deseja apenas estar, pois ser não é mais emplacável. cães e gatos que se misturam ao flash do instante, efêmero no olhar do flâneur e duradouro na carne de quem fica. donos da noite sem propriedade privada, autônomos fundamentais e não por opção. dos olhos presos, vermelhos, noturnos, a certeza do retorno, ele existe, mas o que fica, por vezes, fica marcado, flâneur sim, até a última curva, último espaço, a porta se abre e a cama está logo ao lado, basta esparramar-se. a solidão madrigal se dissolve como açúcar, o sol acalenta e tortura com sua emissão radial. mas os anônimos ainda são anônimos mas agora não são mais vistos dentro do caos que por ora se instaura.

legitimidade no futebol

2008-04-18T21:25:00.000-07:00

e eu fico pensando em futebol nos últimos dias, como é bastante legítimo o cara levar a bola para próximo da lateral e fazer várias firulas, passar o pé por cima da mesma, driblar, rebolar, humilhar - o esporte só tem graça quando existem a humilhação, o deboche, o cuspe na cara (se quer um esporte todo certinho, comportado, melhor procurar algo tipo hipismo, sapateado, tiro ao alvo). também existe a legitimidade do cara que vai lá e dá uma cacetada no brincalhão. e o juiz também tem toda liberdade de ir direto ao local e arrancar do bolso o cartão vermelho. e nada impede que você reclame e xingue o jogador, o juiz ou chore se seu time perder, é totalmente permitido e entendível. só não vá ficar todo amoladinho, irritadinho e nervosinho se o seu vizinho, seu colega de escola ou trabalho te chamarem de gayzinho - é legítimo, eles têm todo o direito, amparado por lei.

romário

2008-04-15T21:58:00.000-07:00

foi-se embora o romário, menos gols de placa, oportunisto, menos ainda frases romarianas. as pessoas adoram o óbvio e por isso não são lá muito fãs do baixinho. todo mundo quer escutar o que interessa, o que é fácil, o que é imbecil, o que é conformista, comum, previsível. é mais tranquilo, não precisa pensar. e a maioria das pessoas quer passar longe de qualquer pensamento, preferem ler tolkien, anéis e demais adereços. e ficam debaixo do ar condicionado de qualquer loja desses shoppings de diamante - e lá, eu, se obrigado a entrar, vou me deparar com pessoas que, com toda sinceridade, não gostaria muito de conhecer. possui lá sua perna grossa, minissaia, mas vá lá, é bom ficar olhando (também não vai muito além disso). e tem a moça da loja de discos que diz que vou achar punk o último cd da avril lavigne (que felizmente não sei uma música sequer) ou o marombado da centauro esportes que vai me perseguir por todo o estabelecimento. odeio lojas de esportes, tudo caro, padronizado, pró-saúde, vegetariano, tudo anti-romário. o camisa 11 era craque dentro e fora de campo, sabia quando e como dizer as coisas. se diz o cara, talvez seja - sei que todo mundo do shopping com certeza não é, nem os caras, nem as moças. para não ser injusto, a rapaziada da limpeza talvez tenha salvação, mas só talvez.

desce mais, morena

2008-04-01T20:47:00.000-07:00

De tempos em tempos acendendo uma vela para gregos e outra para goianos, na esperança de, quem sabe um dia, ficar rolando em um escorregador com a camila pitanga em pleno primeiro de abril. e de mentira isso nada vai ter.

nutella

2008-03-28T21:59:00.000-07:00

há dias em que o despertador toca e é arremessado para terraço. e nesses dias dá pra ver que nimbus estão no teto e no elevador - e fica frio só até a porta abrir, aí você sai de lá.

e dá meio que vontade de concordar que elogiar tudo é bobagem e que, quando menos se espera, o tabuleiro de xadrez fica armado e sua rainha já era - talvez por ter agendado um encontro com o bispo, porque com o cavalo seria querer demais, não vou partir para coisas obscenas aqui, tá bom?

como tenho paciência para atender o telefone - até ligações a cobrar. eu atendo e a ligação é encerrada tão logo eu esboço um alô - e vem na conta essa porcaria. mas eu atendo assim mesmo, é minha maneira de ser altruísta, de amar o próximo, um pouco diferente da maioria dos vegetarianos radicais amar o próximo - eles amam de forma carnal.

finalmente, aquelas moças que estudam sociologia, dão em cima do professor de antropologia moderna e que têm vocação para o anonimato, como dizia o velho francis.

melhor babar no travesseiro até que as mulatas e rainhas de bateria do salgueiro invadam meu quarto, sambando ao som de chopin, enquanto todo mundo se lambuza de nutella.

carta

2008-03-19T13:56:00.000-07:00

No front em frente ao lado esquerdo daquilo que ficou convencionado esquerda do mundo, longe e gelado, grande, continental, tentando escrever uma carta para quem no continente também está, um pouco de água é bem verdade, mas pouquinho, balsa ou baldiação talvez resolvam; carta de começo meu bem, te amo e quero te ver, mas só vejo escuro, escuridão de palavras no papel arranhado do front, dos barulhos que me impedem de achar o melhor para essa carta que é escrita em momentos de exércitos combatentes que fazem da neve vermelha, róseo como a rosa que queria mandar-te, mas vidros cortam as rosas e as rosas cinzas não são tão boas de se oferecer, ainda mais para ti que não pode ver o espaço metálico, céu de estrelas esfumaçantes e o pó invade e impede a carta de seguir, do tiro do além, luz que não se quer ver, se sente de impacto que é, tempo de sono e pesadelo, visão duplicada e a esfera implacável do dúbio pensamento de lutar ou entregar, se é que a carta vai ser entregue até o amanhecer ou se fica ali, confundida no meio de estranhos estrangeiros ou nas bacias que limpam o que já se sujou demais, menos o amor, que brota de tudo, até de pedras ou dos sons mistos do fim das coisas que sempre dão início a outras, círculo de fogo e de gênese. O grafite acaba, traz o amor e o dia acaba de raiar.

mr. goffman

2008-01-31T17:52:00.000-08:00

mr. goffman, assim gostava de ser chamado na vizinhança, era pujante em seu trabalho delicado de entregar livros pedidos pela internet. se definia judeu e ateu, para evitar discussões religiosas - que geralmente são enfadonhas e costumam cancelar trepadas quase certas.

mr. goffman era zeloso em sua labuta, acordava cedo, colocava o chapéuzinho panamá na cor bege e saía com sua valise repleta de entregas. como um pastor alemão, espreitava e, como uma ratazana em idade pueril, corria pela cidade, atalhando pelos esgotos mais loquazes - por causa das donas de padarias que ali habitavam e engoliam seu orgulho (sobrava para o cônjuge lidar com os cornos e para o amante a lascívia que irritava a pele ardente da glande).

para a refeição segunda ajeitava-se em cima de quatro exemplares carcomidos de updike (não serve para muito mais além disso) enquanto retirava do saquinho de papel torpa três salgados azedos e porosos que fazia questão de engolir rápido, mesmo sabendo que a azia seria vingativa em relação a ato tão libidinoso - o barroco tá aí para isso e não se pode fazer nada.

o cochilo vespertino se dava na sombra proporcionada por uma macieira mal plantada. carcoma para todos os lados, inclusive em um exemplar de capa azul de hemingway - sabe-se lá qual -, tudo virando farinha. farinha? farinha. mais alguma coisa? para que tantas frases curtas? gostamos de excesso, ejaculação depois de três minutos minutados em relógio de grande porte, não desses encontrados na 25 de maio mas daqueles que se compra e, se roubado, deseja-se logo mandar o individuo caminhar em direção a doce e putrefata progenitora, sem direito a recurso, vara nenhuma aceita isso e, se aceitar, que também se dirijam para orifícios oriundos de cavidades do blastóporo - entendeu? não dá para fazer mais nada por você, melhor parar por aqui antes que seja tarde e seu cérebro (e quem sabe sua alma) já não mais lhe pertençam.

acordava sobressaltado, coberto de plumas e sêmen de aranhas (calma!, inofensivas). mas depois de falar de secreções não seria digno continuar esse parágrafo.

guardava uma foto da jennifer connelly na carteira, mas, com toda sinceridade, isso nem vem ao caso.

mr. goffman sonhava em ser piloto. foda-se.

mr. goffman chegava em casa desejoso. sua esposa, vicky (pedia para ser chamada assim), tinha um corpo bonitinho, peitinho arrebitado, glúteos bem recortados, mas um tapete seria mais lascivo. mr. goffman se aproximava lentamente, com expressões que a maioria das pessoas pensaria ser início de um ataque cardíaco mas que para ele significava apetite sexual - respeitem, ora pois. e tal qual o evangelho de são joão, se arrendava todo fantasioso na expectativa de uma lambidinha ao menos. e nessa hora é impossível não conter o riso. antigo militante do partido comunista se limitava a conter uma certa efusividade que explodiria no vaso sanitário. as calças a meia altura, de meias de algodão, equilibrava-se em seu vazio patético. podem rir ou chorar, o palanque está em abertura, rasputins unidos. what a shame, mr goffman, what a shame! no obsoleto toca-fitas do quarto janis joplin em cassete mofado, em intensidade mediana. pensar em clemência seria o mínimo. uni-vos! (já com o terço na mão, segundo mistério da fé).

regurgitando até o talo aquele velho toddynho que morava na geladeira há anos

2008-01-31T17:17:00.000-08:00

eu adoro ficar de frente para a tela do computador pensando que nada tenho para fazer enquanto os carros passam a três andares abaixo de mim. e as pessoas ficam nervosas no trânsito, reclamam que a cidade está difícil quando na verdade posso deitar na minha cama e ficar vendo televisão o dia inteiro mudando do shoptime para os clipes de mulheres semi-nuas do multishow, pois a programação noturna é boa para se ver junto de um pacotinho de ruffles e ao som de alguma das cantatas bachianas ao mesmo tempo em que fico acendendo e apagando um charuto comprado no comércio negro de são paulo e basta olhar para o teto para perceber formiguinhas prontas para engolir a fiação toda do condomínio residencial, quiçá da rua toda, na medida em que são tormentos pequenos para as pessoas que precisam do trânsito para reclamar da valoração mínima de suas vidinhas boçais: aí vem o professorzinho de francês parler avec moi, respondo em inglês que é para não ter que falar mais e ele sai girando pelo corredor sendo que o melhor de tudo é poder andar de meia no chão sujo da sala (as férias da faxineira trazem duas consequências: alto consumo de bebidas alcóolicas - com o que economizo - e pó, muito pó, cerca de 1 metro cúbico que se espalha da cozinha ao interior transeunte do armário onde outrora morava eusébio, aspirante a comunista e refugiado de manchester) para presenciar calcinhas penduradas na janela, que são sinal de excesso, desconfio sempre dessas atitudes simplistas que, na verdade, carregam em seu limite tênue, a ação de quem gosta de joguetes sexuais com estranhos (o mesmo vale para seres que não comem carnes, ovos e manteiga); na melhor das hipóteses a televisão me informa sobre o tempo, se vai chover, sei que alguma dona camila vai bater o seu celta prata em algum monza 88 de senhor prudêncio e haja bate boca, pois a humanidade vende um pé para poder gritar e, se necessário, decepa logo orgãos de suma importância para poder iniciar um pugilato, e de luta livre eu prefiro os confrontos finais do ultimate fight: dá-lhe minotauro!

aprendiz de boxeador

2008-01-15T04:12:00.000-08:00

eu sou o operário da inalação presbítera, do sofismo da pureza, da nobreza de achar que galhardia é sinônimo de comportamento exemplar. engendrado o conhecimento episcopal, pistola maluca na qual os dedos no gatilho não passam de farinha que se derrama tal qual são derramadas as lágrimas do menino que se encontra preso no armário. o suor que escorre pela testa é fino, frio enquanto adormece alguns músculos ao mesmo instante em que os outros se contraem na excitação do pré-ocorrido. insulflam tentativas de calmaria ao redor do escuro e sujo alojamento de ratos, baratas e chuveiros de temperatura única. encolhido no canto, bicho do mato insolúvel, açúcar que não se derrete, emerge, solução supra-real, super saturada, isotônico impossível e vagabundo, não há fora de quadro, tudo pode ser visto, exposto ao público, lente aberta para o mundo. sincopada e hermética a respiração, a admiração estóica de quem quer pagar para ver e verá que um minuto é um tempo mensurável apenas para os olhos de quem está de fora. a circulação sangüínea de sessenta segundos é algo latente, dói e pronuncia que o pior está por vir. uma manada inteira pisoteando-me, aniquilando-me, zombando-me, gozando-me, querendo-me. romaria de gritos, balelas de jornais de tout le monde, gama de esferas de aço, luzes azuis, grenás e douradas, tapete vermelho jogado, tudo visto de cabeça para baixo, fora-de-foquismo esclarecido, o branco invade o cenário, não há mais tempo, em setenta e um longos segundos tudo estava resolvido.

bobagens

2008-01-03T16:35:00.000-08:00

Peça por peça, recolhidas uma a uma, colocadas em caixas, localizadas ao longo do longo sofá, beirando fragmentos de vida. Quebra-cabeça dinâmico, como os carros que atravessam a metálica avenida, em busca de casa, across the universe. A cidade é uma lata de palmitos, espremidos, molhados, devorados por alguém que nem sequer conhecemos. É como se Ramones fosse Beatles e Hemingway fosse Proust. Ou perdemos um dedo ou então somos internados para cirurgia de apêndice. E dói só de pensar, o bisturi que hoje te opera amanhã corta mais gente e lá se vão peles para museus de arte moderna, vendidos a preço baratinho. Na contramão da história estão aqueles que querem mudar o mundo, querem mudanças porque sabem que não conseguem abrir uma lata de pêssego. Não temos o abridor e o alicate pode ser perigoso se manuseado sem prescrições médicas. Internamente nossos órgãos em festa rave. O exôfago não perde um episódio de Two and a half men por acreditar naquele estilo de vida. Cabeça, corpo, membros e membro. Usurpamos nossa personalidade porque desejamos a moça da novela, mas, na falta dela, serve a vizinha do andar de cima do prédio do lado. Janela indiscreta sem emoção, torcemos para o morto aparecer, mas ele escorre até cair e nós o perdemos de vista. My mind is blind, curso de inglês fajuto e burocrático, todo mundo adora falar o saxão, por que é rápido, meu caro? ágil você hein? E quando pensamos que já descobrimos tudo, percebemos que a vodka acabou e é hora de comprar mais. Mas fica para amanhã, as pecinhas já estão in the box, como eles gostam de dizer.

bad and old reveillon

2007-12-29T18:38:00.000-08:00

O melhor do reveillon é que, como tudo na vida, ele acaba. Não há nada mais desagradável que um monte de pseudo-conhecidos ficarem me abraçando, todos vestidos de branco, e me desejando um feliz ano novo sendo que nos próximos doze meses eu sequer vou me lembrar dessa pessoa, ela não faz parte de minha vida e sinceramente nem quero que faça. E reveillon é sempre a mesma coisa, salgadinhos gordurosos na mesa, champagne vagabunda do lado, pessoas desagradáveis te cercando, tio bêbado caído no chão, fogos de artifícios que arrebentam no céu e fazem um barulho que me faz desejar ficar na Praça Sete ao lado dos jogadores de damas e dos caras que gritam o tempo todo. O começo é sempre igual, a bandinha ordinária com um nome estilo "Os maiorais do Pedaço" (desconfie sempre dessas alcunhas, fuja disso logo) fala que vai tocar uma musiquinha mais calma antes da meia-noite. Sempre que escuto musiquinha calma sei logo que vem por aí Kenny G. Sempre que ouço Kenny G, não sei o porquê, me dá uma vontade enorme de ver o parente bêbado caído no chão ser tragado pelo mesmo. E o "adeus ano velho feliz ano novo" da meia-noite funciona como uma bigorna lançada no estômago, só que, no caso da passagem de ano, infelizmente não me levam para um hospital mais próximo. Como tudo pode piorar (e vai piorar, claro) começa logo um carnaval, Miguelina em seu vestidos apertado sobe sob as cadeiras, velhos idiotas começam a dançar de forma lamentável e quando você olha para o lado você logo nota que está cercado, uma invasão deles e a única chance existente é a de torcer para que uma chuva e raios acabe com a luz do local e você possa, enfim, sair dali (mas claro que isso nunca acontece). O jeito é me sentar e esperar a ajuda dos céus, mas claro, ela não vem, quem vem é uma menina de vestido amarelo e vermelho que vai direto na cadeira ao meu lado, começa a mexer na sandália (que é claro arrebentou de tanto pular) com o pretexto de conversar: "sabia que amarelo é riqueza e vermelho é amor?", daí olho para o lado, tento achar certa graciosidade naquilo quando na verdade a única coisa que me vem à cabeça é "você vai dar pra mim hoje à noite?". E quando estou próximo de perguntar isso logo de uma vez, recuo ao notar que o nariz da mocinha lembra muito o de Dona Romilda que durante muitos anos me perseguiu em sonhos em que ela e Mao me jogavam dentro de uma caçarola e me serviam a Steve Wonder, que parecia gostar da situação. A moçoila nota meu entusiasmo e fala que vai ao banheiro e já volta. Sob o risco dela voltar, prefiro não arriscar e vou até bem próximo da janela. Como quase não dirijo e não gosto de dar dinheiro a taxista (na minha estatistica 33% são ninfomaníacos e 95%, muito pior que isso, não calam a boca), preciso esperar por uma carona que sempre vem de alguém que mora do lado da minha casa e que com certeza odeio conversar. No carro ele vai falar sobre seus dias na academia e sobre Mastercard e Senhor dos anéis. Quando ele começa a mencionar os acúmulos de créditos no cartão, sempre vem na cabeça uma musiquinha do Bernard Herrmann seguida de Rod Stewart (para o final trash do pobre coitado). Ao me deixar próximo de casa, sempre solta: "você tem meu celular, me liga qualquer dia desses para gente tomar uma umas biritas" e eu logo respondo: "só se você for beber sicuta". Ele não entende e começa a rir enquanto arranca o carro com todo o direito que o motor lhe oferece no que tange fazer barulho e mostrar que qualquer imbecil pode ter automóvel, brou.
Na minha cama, posso imaginar meu melhor reveillon: romenas semi-nuas, dentre elas uma ruivinha garbosa, dançam à minha volta ao som do CD com a trilha de Ferris Bueller's Day Off. No bar, Courtney Cox e Shakira - só de biquini bem cavado - preparam meus drinks enquanto Cid Moreira, ao meu lado, fica declamando Baudelaire no original. As romenas começam o bacanal, Cox e Shakira observam (não sei por quanto tempo), alguns samurais se degladiam enquanto Bono Vox engasga cantando New Year's Day.

Polar

2007-12-27T17:59:00.000-08:00

Poesia polar.
Poeta de gelo.
Arquétipo do congelamento
se não de palavras
de gestos.
Se a métrica falha
a rima derrete
no final somente água

mero riacho de palavras
ou de nada
dia quente e anseio por uma coca-cola
se possível
gelada.

estilhaços

2007-12-25T16:23:00.000-08:00

o espelho intacto antes do impacto, ao som de The Blasters, dança regada a estoicismo de frente para o nobre retalho reflexivo, reflexo borrão, quinhão de luz que penetra a redoma, resga de fótons invasores que iluminam o não-iluminável. e as besteiras que se pensa nessa hora, cruzamentos super ritmados do risco de quebrar e os sete anos de má-ventura que acompanharão insignificante criatura que sou eu de frente para objeto que em poucos minutos se tornaria cortante. e o inseto que bate na janela, mistérios ao modo Chesterton, alimentando de livros que só serviram para tirar horas de sono, sementes de conhecimentos que não se aplicam, ou se se aplicados metamorfoseiam em livros não publicados. e de que vale o tempo perdido se ele já se perdeu? serve para causar a insônia a qual me encontro submisso desde os treze. o que quero agora é travesseiro, nem que seja para arremessá-lo ao encontro do espelho, que, por sua vez, se espatifará e trará junto sete anos de azar, que significam não mais dormir.

Dona Maria Quitéria

2007-12-11T12:55:00.000-08:00

Dona Maria Quitéria, que disfarçava a corcunda com o paletó de lã, era nossa professora de história na quarta série. Ela se parecia muito com o Tostão - o que jogou no Cruzeiro -, ainda mais por sempre afirmar que havia sido um bom meio-de-campo nos seus tempos de colégio interno. Ela realmente demonstrava uma certa malevolência de quem sabia conduzir bem os ataques do time, demonstrava muito fervor na Irmandade Com Cristo e em Cristo, além de carregar na bolsa um retratinho de Jesus com óculos Ray-Ban, adquirido em Feira de Santana na época da ditadura.
Dona Maria Quitéria, já no início de cada aula, nos fazia rezar o "Pai Nosso" em latim. Depois ligava o toca-fitas baixinho, sempre tocando Sex Pistols - ajudava a fazer o horário fluir. Nos seus 62 anos de vida, a nobre senhora já sabia e afirmava que chineses fizeram comércio ilegal com a colônia de Portugal.
- Chineses entravam nisso aqui, faziam maiôs de cocô e colocavam nas índias, criaram escola de samba, apuração final e um monte de sambas-enredo boçais - Dona Maria Quitéria em cima da mesa, sambando ao som da trilha sonora de Ferris Bueller Day Off.
- Mas com a chegada do pessoal da Islândia, a coisa desandou, como todos sabem (por conta da carta de Pero Vaz de Caminha), os chineses encolhem na presença de islandeses - sempre concluía, acendendo um charuto cubano e assoprando a fumaça na cara da mulata Alessandra, que vendia órgãos humanos para sustentar suas fantasias de carnaval. Valeu a pena, hoje é madrinha da bateria em Niterói.
Mas era no final das aulas que ela realmente se superava, pegava uma velha fita e colocava no VHS. Nela uma velha historinha pornográfica russa, dos tempos do Czar Nicolau. Ruivas de seios fartos, bem maquiadas, morenas arrebitadas, lençóis que voam em direção à câmera. Um czar com a cara do Espiridião Amin entra no meio da esbórnia e se apodera, se esbanja das meninas soviéticas. Muita gente da sala raspou a cabeça na época e dorminaram Madame Gessilda, bibliotecária.
No final da aula, Dona Maria Quitéria distribuía calendários de muié pelada, eram japonesas, tchecas, alagoanas. Dava inclusive para as meninas da turma, por questão de igualdade. Sempre primara pelos princípios da igualdade e da decência. Ao passar pela saída, ajeitava o paletó, segurava a saia e com uma taça de martini fazia um brinde ao quadro da Santa Ceia localizado no pátio da escola.
Guardo meus calendários até hoje, como Dona Maria Quitéria sempre pediu.

Conto dentário

2007-12-10T20:13:00.000-08:00

E sentia o dente amolecer a cada dia, como podia aquilo, já não havia os de leite, o último havia sido arrancado por Doutor Assumpção em uma sexta qualquer de anos atrás. Mas estava mole, prendia-se sutilmente em uma raiz de unidade tênue, se equilibrava junto a toda a arcada, mas sentia que não ficaria muito tempo entre todos aqueles dentinhos felizes. Bye bye, dizia a todos com seu sotaque de nova-iorquino que pensava ter, mas era na verdade baiano, nunca havia sentido o hálito gringo. E remexia em frente o espelho, abria o máximo possível a bocarra, escancarava, entortava, o que seria isso, meu pai, perder um dente nessa idade, tratamento de canal sempre fora sofrimento eterno, batia na memória. E lia Shakespeare em quadrinhos na sala de espera e assim como Hamlet, também fazia monólogos dialogarem com entes, entidades que invadiam e só iam parar no bojo do dentista, junto ao borrão rouge que escorria, o seu quinhão de sofrimento na infância, perder um dente na idade pequena é o aparecimento do novo - abandonar a fragilidade do dente de lente para ver que a vida é mais dificil, que nossos molares precisam trabalhar mais e que precisamos de incisivos e caninos mais fortes para poder encarar o futuro. Mas agora a rigidez dá lugar ao atrito renitente, ao áspero que vem do pontiagudo da raiz e que arranha a língua - por mais que se saiba que não se deve passar a língua lá a coisa se torna automática, vai-se dilapidando carne, músculo, o gosto de hemoglobina na boca (pelo menos é ferro, mas ferro já existente), são vários os casos de anemia na família. E é corda bamba mesmo, o fio da navalha, a irritante certeza de que tudo um dia cai e de que tudo, mesmo não se querendo, não vai durar para sempre. Procura-se dentro, órgão por órgão, mas não se encontra nada - o grito interior é ao mesmo tempo o mais silencioso e o mais preciso. E vê que nada adiantou tomar leitinho da mamãe, o dente cai um dia, como caem as folhas, o mundo futuro é dos desdentados, o jeito é sorrir. Enquanto cutucava sentia a pontada verde, fibrosa, sadia. O dente espirrou na pia, o sangue inundou o lavabo, jorrou até que as gotículas chegassem a estante de mármore, branca e agora com respingos grenás, nem tão feio ficou, pois essa cor costuma ser para sempre, sangrar nunca é em vão, é marcante, experiência ortodoxa. Ao pedaço de osso restava lamentar-se por ter sido fraco. No lugar nascia um pé de figo, já se via a pontinha saindo, saindo. Enquanto saía, vencia as barreiras, raiz, boca, pele, chão. Parecia que iria realmente necrosar, ficava roxo, mas a figueira era esplendorosa e os figos maduros cheiravam bem. O grande problema era o incômodo de ter de andar com toda aquela quantidade exímia de madeira, respirar era difícil, comer, só por meio de uma intervenção cirúrgica ou então cortando de vez a árvore. Mas se apegava cada dia mais, queria ver desabrochar as flores, colher frutos, ver as novas folhas. Um mutualismo bizarro que duraria enquanto pelos vasos sanguíneos circulasse seiva, mas os homens ainda têm muito o que aprender com a terra, ainda são muito inférteis, mesmo se aguados todas as manhãs.

Estamos cercados, ilhados

2007-12-06T17:16:00.000-08:00

Há várias formas de se descobrir um idiota e basta com que ele fale dez segundos para ficar nítido o quanto seu projeto de vida se resume a inutilidade de comentários e sua existência por si só já pode ser motivo para mau-humor. O idiota nunca se limita a falar apenas dez segundos, em geral abre a boca inúmeras vezes, expõe suas bobagens a todos, conversa alto, se agita e faz de tudo para se apresentar. O jogo de cena do idiota rude é o pior, ele faz questão de se mostrar o despreocupado, o rebelde, cospe, arrota, pauta toda sua narrativa infame com uma quantidade monumental de baixo calão, inutilidade colossal de palavras que não gostaria de escutar, mas que sou obrigado a perceber adentrar meus ouvidos a cada dia. E o idiota clássico se acha o máximo, super engraçado, o brincalhão, o fanfarrão, quando na verdade melhor seria se ele bebesse uma dose de martini com estricnina na primeira esquina. Alguém jogando a cereja dentro da taça e o vendo levar o nobre cálice até os lábios para que o líquido descesse garganta abaixo, bye bye, bird, tudo ao som da trilha principal de Patricinhas de Beverly Hills. E o idiota só iria tomar um susto - e continuar sendo o mesmo idiota de sempre. E vários Rolls-Royces de outros idiotas saíriam de faróis acesos pelas ruas da cidade em martírio, mas acabariam todos engolidos pela terra que um dia ainda irá comer meus olhos. Mas não devemos pensar que os idiotas são de todos ruins não, pelo contrário, me fazem confirmar que sou dos bons (ou menos pior), o mundo tem salvação, na cabeça do idiota - na minha ele está cercado deles, são os mesmos idiotas que jogam a casca de banana no chão, falam de cartões telefônicos, adoram curtir um som maneiro e fazem da boite o seu espaço, em seu estado neandertal. Os biltres nos cercam, eu os observo da minha janela e quando saio de casa eles insistem em sentar do meu lado, tentar comentar X men, posar de bad boy, quando, na verdade, mau mesmo é o cérebro que ele pensa ostentar na caixa craniana. Nobre ilusão!

Chien

2007-11-29T20:38:00.000-08:00

Mon petit chien était sur la table, presque mort. J'ai pensé que ça pouvait être quelque chose normal, mais, mon pauvre chien il y avait souffri un grand attaque du coeur. Mais, aujourd'hui, la medicine c'est très bien et mon chien n'est pas mort, il n'a pas de cheveaux et de tête, seulement ça.

Bird

2007-11-29T20:32:00.000-08:00

He has a bird in his head. A little green bird, strong and behavior songs like a piece of opera or like anything you can't imagine. But you don't know that this bird maybe a thing like broadcast, you know? We are in NYC, baby, take it easy!

quintana

2007-11-29T06:46:00.000-08:00

dessa vez fica com Mário Quintana a palavra:

"Meu saco de ilusões, bem cheio tive-o.
Com ele ia subindo a ladeira da vida.
E, no entanto, a cada ilusão perdida...
Que extraordinária sensação de alívio."

"Eu, agora - que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?"

velho e bom quintana!

la rue

2007-11-26T17:25:00.000-08:00

no olho da rua, inerte, submerso, quilos e mais quilos em cima da cabeça que parece um tijolo prestes a quebrar, romper, liquefazer o que ainda resta nessa cachola, caixeta encefálica que só se faz doer, encher, romper com aquilo, com todos, se afastar da humanidade, se cercar de travesseiros, cobertores, se encobrir de água, afogar no deleite de pensar que consegue tudo e tão logo perceber que nada é possível, dormir é preciso, viver não é preciso, padecer sob Pilatos, ser morto, crucificado, pedir pra nascer de novo, sem ter que descer ao inferno, pois por vezes ele é aqui, é agora, os pés queimando, burning, man, that's all folks, é isso aí galera, reclamem enquanto há tempo, tell your neighbor, ele nem quer saber, então, o que resta são os muros sujos da cidade noturna, cheios de teias, tetos, ratos, sapatos velhos, mas não há como fugir, como esconder, só resta naufragar, ver que o sentido não existe, ver que o fim ainda está longe, perceber que se não deu certo é porque ainda não se chegou ao final, ou não, sei lá, ausência de ponto, que seja de vista, perda do bom senso, se é que isso existe, querer sumir, deitar, chegar ao REM, três vezes ao dia, receita do doutor, revotril está aí para isso mesmo, tomai todos e bebei, o sangue já jorra e você nem faz idéia de onde vem, aonde escorre, desce, navega, se for preciso, é claro, nem sempre é conveniente, por ora, talvez o melhor seja encarar o meio da rua, passos largos rumo ao nada, sem rumo, é vero, sem transe, sem transa, sem amor, sem chão, sem ar, sem mar, inerte, parado, esperando o ônibus que não passa mais, que um dia vem, que um dia volta, que um dia acerta, e esse dia chega, tomara, sem precisar de fitinhas do Senhor do Bonfim ou de mantras visionários, o jeito é continuar aguardando, até quando, isso nunca se sabe

talvez

2007-11-24T21:26:00.000-08:00

quando sim tem uma cara de não e o talvez fica pairando, pairando, pairando...

modorra

2007-11-23T19:36:00.000-08:00

E quando me chamam de modorrento, faço questão de ir para casa e dormir a tarde inteira, desligando todos os telefones do entorno. E quando você leitor vai começar a pensar que a preguiça não dignifica o homem, que ele vence pelo seu trabalho, pelo seu quinhão de participação na produção, eu fico na cama lendo Saul Bellow e depois vou para frente do espelho e fico me aproximando e afastando dele, estabelecendo um jogo de sedução que eu tenho certeza que não vou perder. Ganho sempre, daí pego a raquete de tênis e fico imitando lances de Pete Sampras e Roger Federer e sempre finalizo com um top spin, que só são encaixados genialmente por mim. Depois fico em frente à televisão vendo Frank Capra, rio, rio e me glorifico de que há essa tendência de se achar que todo mundo deve ser engrenagem. Enquanto pensam isso a janela do meu quarto é fechada, o ventilador funciona e eu escuto Amadeus, para deixar um pouco de inveja naqueles que adoram falar modorrento.

Três irmãs

2007-11-21T17:54:00.000-08:00

Sentadas estão as três irmãs, o relógio na parede gira o cotidiano da família emparedada. Os pingos d'água na pia denunciam silêncio, a ratazana velha no passado remoto das quinquilharias da estante, livros ainda não lidos, mas já corroídos pelo tempo. E quando uma das três esboçou falar algo, logo percebeu que já era tarde demais, restava apenas olhar pela janela e ver que o dia era mesmo preto e branco, pelo menos por enquanto. Foi quando o ponteiro dos minutos parou e não restava dúvida alguma que estavam condenadas àquela mesma hora para sempre. E para sempre é algo que costuma durar bastante, pelo menos era assim.

cegueira noturna

2007-11-19T18:54:00.000-08:00

da janela de frente a criança observa-me, observo-a
olhos, íris, pupila, córnea, cristalino,
nervos ópticos, cerebrais, cerebral
do momento relíquia do cotidiano comum, quem sabe um dia transparente.

no olho da rua está tudo aquilo que um dia pensei ser e hoje apenas ressoa]
lentamente
levemente
aparentemente.

Carlos escutou o choro e eu
bem, eu nada escuto
algo que consiga me deixar menos opaco.

olhos
córneas
veias
aparelho circulatório inteiro.

continuo na janela
a criança não
só a cadeira vazia da cozinha
não escuto algo
agora nada vejo.

Relato patético de um mundo

2007-11-11T15:00:00.000-08:00

E o cara da esquina me pergunta se eu sinto falta do meu mundo e eu, de bate pronto, respondo que sim, que quero de volta meu mundinho egoísta, aquele que eu domino e ajo sem receio de algo. E é nesse meu mundo que eu posso sentar na poltrona do ônibus e ficar, durante vinte minutos, olhando para a mini-saia da moça que tem o rosto da Rachel Weisz sem ter nada na cabeça. E ela não tem lugar para se sentar e você bem podia até lhe oferecer o seu lugar, mas prefere vê-la de pé, com as pernas bem esticadas, músculos enrijecidos. E o sujeito da padaria perto aqui de casa fica falando sem parar que o mundo não é bem assim - e eu, sem dúvida alguma, respondo que o meu é (ou era), que ele passa lentamente, slow motion para os leitores gringos, e que nele posso ficar um tempo enorme sentado na banco da praça para ver todo mundo entrar no ônibus e o quanto essa massa é por vezes desajeitada - menos a moça de rosto da Rachel Weisz. E eu sou obrigado a concordar com a balconista da farmácia que esse mundo foi embora no exato instante em que me vejo correndo atrás do ônibus com a certeza absoluta de que vai dar tempo, oh se vai.

E como é um trabalho de preguiça ficar escrevendo sobre isso.

La Vie Cotidienne

2007-10-25T19:06:00.000-07:00

Às vezes cogito fazer análise; ao mesmo tempo, paro para pensar e percebo que muito psiquiatra dorme no próprio divã e leu menos Freud que eu. Nesse caso o melhor é ficar em casa jogando ping pong com a parede. Encosto a mesa na parede e saco e por vezes sou surpreendido por uma recepção boa que vem do outro lado. Meus saques com efeito já não surtem o efeito de antigamente, o estalo na parede é sinal de que vem chumbo grosso do outro lado. Já tive duelos interessantes em muitas tardes. Jogo até cansar e, après, eu volto para a cama para ler Stendhal ou Tom Wolfe. Tom Wolfe me dá vontade de comer cookies. Levo o pacotinho para a sala, enquanto a raquete fica encostada na parede. Por vezes, resolvou retornar minhas sessões Fritz Lang, tenho revisto todos os filmes dele e passo a enxergar o mundo em preto e branco. Nada mal isso. Quem tem Tom Wolfe, Lang, cookies e a parede, por ora, não precisa de análise, a não ser que a psiquiatra seja uma morena bem bonitona.

Jodie in my dreams

2007-10-23T10:51:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=7YPJIDWay4A

(Veja o vídeo acima, não aprendi como postá-lo ainda)

Não tenho grandes dúvidas de que ela foi uma das responsáveis por eu gostar tanto de cinema. Acho que já gostava dela antes de gostar do próprio cinema. Agora não tenho dúvida alguma em dizer: foi por causa dela que eu aprendi inglês. Vi esse filme Backtrack no começo da década de 90, seguido por Silence of the Lambs. Eu tinha por volta dos meus dez anos, talvez onze. Antes disso via western com meu pai, mas era ainda jovem e Natalie Woods não me despertava desejos. Jodie Foster me iniciou em um mundo de instintos carnais: aos treze anos revi os dois filmes e minha inocência da época de Wayne já estava arrasada, o cinema agora me fazia voltar a fita de VHS várias vezes. Acho que já vi essa cena mais de 200 vezes, certa vez aluguei o filme só para revê-la - a cada vez que Jodie esticava a meia ao longo de suas pernas, eu, guiado por meus instintos, ia até o videocassete para rebobinar tudo e rever novamente. Ninguém consegue falar inglês de maneira tão sexy quanto Jodie Foster, as terminações vocálicas são entonadas por uma língua que levemente toca os dentes, por mais que Circe nos alerte, Jodie faz das palavras canto e nós, pobres coitados, somos Ulisses. Eu necessitava saber o idioma saxão para poder me envolver com Jodie. Aos trezes anos a maioria dos meus colegas de escola tinha alguma menina da sala como alvo de desejo, eu tinha Jodie. Aos 12 aprendia a conjugar os verbos to be and to have, e aos 14 I was ready to talk with my girl. Nessa cena, estou no lugar do Dennis Hopper e até hoje interpreto suas falas e faço os movimentos enquanto Jodie me provoca com a meia-calça e a cinta-liga.

Flanco esquerdo

2007-10-04T20:28:00.000-07:00

Eu sempre joguei bem à frente, caindo pela ponta esquerda, esperando a bola cair nos pés. Certa vez, em dia quente de fevereiro, joguei em Januária, calor de rasgar pele de lagarto.Me isolei na ponta-esquerda, sempre pedindo bola para Tião, molequinho habilidoso que grudava a pelota junto ao pé direito. para arrancá-la era necessário uma foice ou objeto cortante, tamanho controle do Tião.Esperei durante todo o primeiro tempo e nada de receber o passe preciso que me fizesse estufar as redes. Esperei 40 minutos do segundo tempo, quando Tião arrancou da intermediária e após driblar três defensores adversários - um deles portava um cutelo - me ignorou por completo e finalizou no canto do goleiro de camiseta furada.Não comemorei e após 13 anos, 5 meses e 14 dias, ainda me encontro isolado na mesmo flanco do gramado (sem nunca sair de lá, para não ser ludibriado pelo tempo) a espera de um passe do Tião, hoje menos molequinho e mais caminhoneiro. Entre os vários jogos, costumo flertar com as garotas do placar nos intervalos.

a parede

2007-09-25T21:55:00.000-07:00

e o que tem me intrigado nesses dias quentes é a ausência de lagartixas na parede. o bichinho mimético, frio e ágil é sempre uma companhia razoável para noites quentes do verão seco de belo horizonte. onde quer que se olhe não se vê o reptilzinho, mas rachaduras na parede que se você observar bem vai perceber que elas levam ao casulo maior da proliferação de mariposas. e essas, pela ausência das lagartixas, insistem em rasgar vôo em direção aos olhos daqueles que, na sua insignificância diária, ainda pensam que a escrita pode aliviar qualquer coisa. o máximo que vai acontecer é você perceber que perdeu tempo digitando palavras narcotizantes enquanto as lagartixas saudosas migram para o panamá...

Ultimamente

2007-09-24T21:23:00.000-07:00

Nos últimos tempos tenho colocado uma bacia de plástico na sala e atirado cartas com intuito de acertar o alvo em cheio. Tenho ficado cada vez melhor, meu draft é de 25/32 já. Quando me canso, vou até a geladeira, abro-a, observo o conteúdo, pego um sprite, volto até o sofá, atiro mais quatro ou cinco cartas, mas descubro que o melhor do dia ainda estar por vir: escutar Cole Porter enquanto fico no trânsito entre a CNN e os clipes da Christina Aguilera no Multishow.

Ford Sweet Ford

2007-09-24T21:20:00.000-07:00

Se quer aprender cinema, veja muitos filmes de John Ford. Se quer fazer cinema, veja todos.

Right now

2007-09-23T20:42:00.000-07:00

Sempre vi bastantes filmes, mas tenho visto mais, uma quantidade assustadoramente grande sem uma temática ou relação que os una. Vou ao cinema com grande freqüência também, quase sempre de ônibus a escutar Cindy Lauper no mp3. Dependo do horário do transporte público e quase sempre chego com antecedência, sento-me em uma das mesinhas, bebo uma coca-cola e fico observando as pessoas que transitam enquanto ouço A-ha. Vou sempre nas sessões da tarde, por serem vazias e também para não pegar qualquer rush ou ter de escutar muitas buzinas - mas mesmo assim prefiro não ter automóvel, o imposto é caro, o combustível exorbitante e o stress dantesco. Não vejo muita necessidade de se ter carro, pois quase sempre tenho formas para voltar para casa que são menos onerosas, além de não me fazerem ter que ficar me desgastando ao pisar em freios e embrenagens. Em geral, faço caminhadas, como forma de exercitar-me e de observar as mais figuras que transitam pelas avenidas de grande movimento - as mesmas que passam por mim enquanto estou sentado na mesinha esperando a sessão. Gosto de observar trejeitos, modos de falar, conversas, roupas e estilos. Há seres suficientemente interessantes ou mesmo normais, mas eu prefiro os ridículos e bizarros. Uso a maioria desses personagens para montar histórias em pensamentos em que essas pessoas se tornam objetos de um universo no qual tenho controle das ações. Articulo as movimentações de modo a ressaltar cada uma das características patéticas, bizarras, estranhas para que minha história ganhe contornos esquizofrênicos. São muitas as situações temporais e em geral tenho de esperar muito tempo para o início do filme, logo, há intervalos para uma coca-cola, duas coca-colas, White Snakes, performances, personagens e precariedades da natureza humana. São sempre intrigantes as historietas, as sketchs, diálogos, atos, traços, feiura. Com o horário iminente da pelicula começar a rodar e ser movimentada pelas grifas do projetor, páro a cena em mente para retorná-la em ambiente propício, quase sempre o ônibus. A única vantagem da BH Trans é a de me fornecer a maioria dos meus personagens, é a mocinha do cabelo verde sujo em puro gel, o trocador tagarela, a madame que fala ao telefone para que todos nós saibamos que ela vai dar para o marido a noite toda e que ele comprou beterrabas, argila e acrílicos para usar durante o momento - se rolar, é claro. Tem também o menino maconheiro que esconde o bagulho debaixo do boné como quem pensa que engana alguém, quando na verdade até o cegueta da primeira cadeira sabe, através de sua miopia homérica, que aquele é o esconderijo mais imbecil que uma pessoa pode escolher para botar o pão de cada dia. Chego em casa e a primeira coisa que penso é em abrir Jorge Luis Borges, Gustave Flabert ou em adentrar logo os meios da web para poder ler Ivan Lessa, pois isso é bastante importante para o dia. Abro uma caixa de biscoitos dinamarqueses enquanto faço a leitura e de vez em quando espio pela janela a vizinha que toma sol no quintal de casa. Minha janela fica estrategicamente de frente à piscina, meu computador fica ali próximo, o que ajuda substancialmente para que eu possa colocar a lata made in Denmark sobre a cama e, sem grandes problemas, me concentre em ler wunderblogs, observe a vizinha e ao mesmo tempo aguarde os vários vídeos de esportistas européias (em geral romenas, russas, polonesas, tchecas e húngaras) e de stand up comedies sejam carregados no tubo você ou você no tubo ou entubando-te ou queres-ser-entubado-basta-ficar-vendo-todo-dia-esportistas-polonesas-na-internet. A única coisa boa da Cortina de Ferro é que ela atiçava nossa curiosidade, sempre queríamos ver mais romenas, polonesas, russas, principalmente esportistas, e, podendo-se escolher, tenistas e nadadoras. Fiz natação durante alguns anos da minha vida somente pela esperança de poder nadar ao lado de uma delas. Nadaria os quatros estilos, mas perderia rapidamente para poder sair da piscina e ficar vendo-a nadar, movimentar braços, pernas e cabeça, em valsas e danças dignas de Walkírias. Enquanto a vizinha toma sol e meus olhos se concentram na tela, o cenário é povoado por quadros de Rembrandt que são uma verdadeira pintura. Fico olhando para a minha raquete de tênis encostada na parede. Fico fazendo movimentos de back-hand que sempre foram my most important winner. Observo, pelos vídeos da internet, a empunhadura de cada uma daquelas moças de short short ou mini-dress, micro-tecido, poliéster, dry-fit que podem distraí-lo em relação ao lance. Pego a raquete e de frente ao computador repito o movimento tal qual ele é feito. Se ela emite sons, eu emito também e comemoramos juntos a jogada vencedora, somos uma dupla, somos os melhores e o filme girando em grifas sem que eu esteja na sala de exibição, talvez porque já seja tarde, pelo ônibus estar cheio, full life, pelas pilhas do mp3 estarem carregando à espera de mais um pouco de Cindy Lauper, enquanto saco junto de uma tcheca ruivinha e garbosa que ajeita um pouco o shortinho, antes de saltarmos juntos na piscina de frente à minha janela, observados por figuras da rua que juro não fazer questão nenhuma de lembrar, right now.

Futebol: O dia da foca

2007-09-18T22:32:00.000-07:00

Se Kerlon tivesse visão de jogo e soubesse chutar e passar a bola como sabe equilibrá-la na cabeça, com certeza ele seria o Guilherme.

Isso não se faz, minino! coelho é um bichinho tão inocente, tranquilo!

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2007-08-25T22:03:00.000-07:00

Se me perguntassem agora quantas horas são, diria que a pergunta veio antes da hora.

De Bucareste a Argel

2007-08-16T22:49:00.000-07:00

Não obstante ao fato de estar desempregado, não se cansava de ir à Rua Uruguai para observar, pelo diminuto buraco do muro, as mulheres que se banhavam na piscina tão limpa devido sua quantidade certa de águas claras. Havia uma ruiva, sardentinha, cujos seios afloravam da puberdade recém abandonada. O olhar, encantado, acompanhava o movimento esplêndido para o finquete nas águas claras. Levantada apressada e o frio da piscina enrijecia aquilo que os olhos não deixavam de acompanhar - só abandonavam tal visão para se mimetizar nas bem distribuídas partes glúteas de uma loirinha de cabelos compridos e seios à mostra. Encantavam-lhe as leves proporções disformes daquilo que por ora se configurava como objeto pleno de desejo. As formigas, que seguiam seu caminho religioso, pousavam na carne nua da perna do homem, que apenas levava a mão esquerda para coçá-la, logo após cada uma das picadas. Formava-se ali um rosado típico, sem que no entanto o tirasse do ato observatório, da áurea enganosa de achar que a vida se resumia a passar o tempo encostado com o olho esquerdo no muro.

Rebeldezinha era uma mais nova, na flor do início da idade do desabrochar. Intempestivas eram suas ações, o sol batizava a pele pálida de argelina que era. O reflexo do sol na piscina atingia sua côxa direita. Blow-up, ça c'est vrai, era verdade que estava prestes a explodir internamente. Não havia línguas, sons, imagens, sentia-se um forasteiro diante da terra vislumbrada. O frescor da primeiras idades após o período adolescente faziam contraposição os fios de cabelos escassos na parte superior traseira da cabeça. Os joelhos, mal acomodados, já escorriam em sangue coagulado perante um tempo longe de ser exíguo. Lembrava-se da época em que esperava o trem chegar na estação para pegar pães, feitos de abelhas, trazidos do Panamá e que na embalagem traziam figurinhas de jogadores profissionais da Liga Americana de baseball. Eram, curiosamente, os jogadores panamenhos os que mais admirava. Acalentavam a memória os tempos de outrora em que trocou um dessas figuras pela oportunidade de sentir junto as mãos a presença dos seios da prima e como ficara decepcionado e como quisera de volta o melhor rebatedor da época, entretanto, sem sucesso. Restou ficar sentado no banco da Praça Irmãos Wright, observando a apresentação desses vendedores de porta-em-porta.

As reminiscências o envolveram de tal forma que não foi possível observar a chegada de um rapaz jovem, vestindo com uma bermuda colorida e com uma camisa regatas que ressaltavam triceps e biceps obtidos após horas a fio nos aparelhos de supino e voador de alguma academia suja de subúrbio de cidade grande, onde também treinavam futuros boxeadores que possuíam um excelente contra-golpe de esquerda, mas cujo gingado pouco funcional seria suficiente para fazer com que cada um deles logo beijasse a lona. Com certeza era um deles, esguio, mas com auto-confiança em excesso.

Foi tomado por um susto enfadonho, mas não quis demonstrar insegurança e logo fez questão de fingir não ter acontecido nada. Para tanto, ajeitara o cabelo com um pente vagabundo de camelô e em seguida olhara para o relógio como quem quer saber imediatamente as horas.

"Gostosinhas, não são?", a pergunta trouxe traços não muito agráveis à face de quem há horas observava aquele desfile de músculos perfeitos e bem torneados. Fingiu não escutar.

"Já estive com duas dela, são realmente fogosas e macias." Essa afirmação funcionara como um cruzado de direita direto no queixo. Sentia-se desnorteado, não lhe entrava pela cabeça pensar no ultraje que seus ouvidos acabavam de constatar.

"A romena não sabia uma palavra da nossa língua, mas sabia gemer na hora certa, sem sobras." Percebeu tão logo a provocação. Sentia uma angústia como no dia em que usara uma gilete para depelar o gato siamês da visinha e que logo após foi descobrir ser o responsável por comer grande parte das ratazanas do bairro. Após a morte do bichano, a casa da mãe fora invadida por uma ninhada completa de roedores que comiam desde as cortinas indianas até os queijos de cabra armena que eram bastante cultuados na década de setenta e que tinham como anunciantes no Brasil o ator Nuno Leal Maia e o Zenon, jogador do Guarani de Campinas.

"A loirinha é romena também, de Bucareste, mas morou um tempo na África Nortista e veio para cá com o pai comerciante de pedras preciosas. Movimenta sempre os pés na hora certa e após o ato, adormece após tomar Prozac", já não entendia mais o objetivo de todas aquelas informações. Fingia continuar a olhar a cena matinal em volta da piscina, mas uma névoa imprimia aos seus pensamentos esquilos que escalavam pouco a pouco uma árvore até que essa ficasse infestada dos mesmos e mudasse de cor devido tamanha presença dos bichinhos. Sentia-se uma anfíbio que pensava ser capaz de abandonar completamente a água por se sentir deveras seguro na terra. O raciocínio está na iminência de se enclausurar em uma redoma de freiras canadenses jogadoras de rúgbi. Foi quando o alerta vermelho foi ligado.

"A argelina posso arranjar para você. Tenho um amigo que trabalha no jogo do bicho e que a conhece. Dizem que ela é capaz de fazer tudo que ele a pede. ela não costuma recusar propostas", o monólogo chegara a um ponto crucial, a proposta era tentadora, mas a concordância seria vil. Sentia-se atentado, rezou por quarenta dias no deserto, mas a tentação era forte. O cálice venenoso portava um líquido grená. O desejo era de sorvê-lo, todavia, era preciso resistir. O desemprego já deixava o pai preocupado, fazendo-o lembrar dos tempos dificeis nos quais vendia pipas feitas com pele de cachorro - sem que ninguém da vizinhança soubesse.

Resolveu recusar, mas voltara para a casa com o pensamento envolto em uma nuvem do tipo das que podem ser vistas nos céus italianos, principalmente em Firenze. Era ao mesmo tempo um céu claro, mas disperso por essas nuvens. Não conseguira dormir durante toda a noite. Resolvera ir até a geladeira comer o restante do quiabo afogado no almoço. A baba fria atingia a língua e descia ríspida goela abaixo. Era pior que um pesadelo.

Voltara no outro dia para o muro. Trouxera uma camisa velha para ser usada como apoio para os joelhos. Dobrou uma manga em cima da outra e ajeitou o tecido no chão para em seguida acomodar as rótulas. Ainda não haviam chegado as moças. Após dez minutos avistou a omoplata da ruiva que chegara para o banho tendo apenas uma toalha enrolada nos bem estruturados quadris. As outras não tardaram a chegar, alvas e garbosas. Após um certo tempo, chegou no local, novamente de bermuda esprimida e camiseta regatas, o rapaz. Após aquele instante passaram a observar diariamente o banho das duas romenas e da argelina. Enquanto isso, trocavam algumas palavras, comiam queijos (aqueles mesmos de cabra armena) ao mesmo tempo em que bebiam leite empacotado na Patagônia Argentina. Diziam não ter conservantes e também fazer bem para os rins.

Aniversário

2007-08-04T17:09:00.000-07:00

E há um atrás o Cinecaolho retornava das trevas para recomeçar seus trabalhos pseudo-intelectuais. Parabéns pela sobrevida, mesmo diante do marasmo atual.

velhas histórias do escort azul escuro placa GKY 1649

2007-07-07T21:45:00.000-07:00

Quando Minervina Guedes Soares atravessava a rua de casa, lembrara-se que havia esquecido a lista de compra. Era tarde demais. Era um Escort azul escuro de placa GKY 1649.

O mecânico Ramos viu que, ao fazer reparos no Escort azul escuro de placa GKY 1649, sujara de óleo sua botina sete léguas. Sua esposa Maura havia limpado e encerado o banheiro todo. Mal sabia ela que teria que recolher toda a massa encefálica espalhada pelo chão.

Seu Pereirinha, econômico com ele mesmo, juntara todo o dinheirinho da aposentadoria e comprara em bom estado um Escort azul escuro de placa GKY 1649. Saudoso e de bom gosto, ele adorava escutar Francisco Alves enquanto dirigia. O problema no toca-fitas causara a queda de luz no bairro inteiro, isso tudo por conta de um único poste danificado.

Janice sempre gostava de observar as placas dos carros enquanto voltava da escola onde cursava a quarta-série do ensino fundamental. Não conseguira ler toda a placa GKY 1649, só percebera que era um Escort azul escuro. A cidade anda um caos com tantos buracos da rede de esgoto.

Carmen Laura era daquelas que, para manter o corpo sempre escultural, gostava de correr religiosamente pela via expressa. Parou um efêmero instante para avisar ao dono de um Escort azul escuro de placa GKY 1649 que a porta do passageiro estava semi-aberta. Não deu tempo de avisar. O carro sumira no meio das viaturas policiais que tentavam conter o tiroteio.

Padre Canedo era uma figura. Dentre seus vários momentos de folga, gostava de fotografar prédios, aviões e carros. Sua última foto fora de um Escort azul escuro de placa GKY 1649. O traumatismo craniano, segundo várias pesquisas, pode acarretar desde perda da memória até a perda de movimentos. O pároco nunca mais lembrara que havia lido isso.

Dona Gervália do Amaral sempre avisara para a neta Marília para tomar cuidado com o sol, mas a mocinha gostava tanto de ficar moreninha. O metal é condutor e capaz de aumentar bastante sua temperatura quando recebe calor. O carro funciona a base de combustível e quando esse acaba, o automóvel costuma parar. Marília queria porque queria ficar bronzeada. Estendera a fina toalha em cima do capô de seu Escort azul escuro de placa GKY 1649 e deitara ali mesmo. Após algumas horas o cheiro não estava dos mais agradáveis.

Pedro Paulo Júnior, o Juninho, era um cara que não se dizia motorista e sim piloto. Pilotara seu Escort azul escuro de placa GKY 1649 por apenas duas vezes.

Everaldo, de esposa assaz ciumenta, já há algum tempo, mantia um relacionamento extra-conjugal com sua secretária em seu Escort azul escuro de placa GKY 1649. Em passeio pela orla da praia, sentira que o freio não funcionava.

Cristiano e Marcele chegaram tarde em casa numa noite de bastante chuva. Marcele perguntara a Cristiano se ele havia chamado o técnico para dar uma olhada no portão que prontamente fora respondida afirmativamente. Após estacionar o Escort azul escuro de placa GKY 1649, Marcele observara que o portão não havia se fechado. Cristiano fora até o mesmo para tentar fechá-lo. Ainda dentro do carro, Marcele se lembrara que o principal defeito do portão era que ele se fechava de uma vez e que o barulho da queda incomodava deveras.

Saudades

2007-06-12T20:40:00.000-07:00

Hoje fui acometido por um sentimento de saudade. Saudades da infância, saudades de bons momentos vividos, saudades de paixões que deram ou não certo, saudades das minhas tentativas, erros e acertos, saudades do tempo. Já virou um clichê falar que a palavra saudade só existe em português. Talvez devido a nossa capacidade cognitiva de recordar com maior intensidade. Português, uma das línguas nascidas do latim, cheia de vogais, sons abertos, palavriado nobre, forma romântica ou realista de se expressar, literatura em português, idioma repleto de adjetivos, sinônimos e palavras, ideal para um pobre diabo que encontra na noite a melhor hora de falar através de sílabas e notações léxicas. E como há saudade nos livros que li na infância, na adolescência ou há pouquinho tempo atrás. Senti saudades do meu blog, tão abandonado que até eu, por um determinado espaço curto de tempo, esqueci que existia. Mas estou aí de volta, com a promessa de permanecer mais frequente, mesmo sabendo que promessas foram, na maioria das vezes, feitas para serem quebradas. Saudades das músicas que quis dançar e não dancei por puro desajeito. Saudades do calor (que detesto), só pra poder pular em uma piscina e tomar sorvete. Saudades dos doces, bolos, biscoitos e comidinha que somente as avós e as mães são capazes de fazer. Saudades da bicicleta que só andei uma vez ou daquela partida que o meu time goleou. Saudades de amigos que há tempos não vejo ou de amigos que acabaram ficando apenas na lembrança. Saudades de outros amigos que não fiz ou daqueles que um dia fiz e hoje não passam de velhas lembranças lembradas na velha fotografia. Como foram bons os momentos em que estive cercado de pessoas ou aqueles que o silêncio era a melhor companhia. Saudades de lágrimas, risos e sorrisos banguelas daquele tempo em que a inocência imperava. Saudades de lágrimas, risos e sorrisos completos de épocas impossíveis de esquecer. Nas faculdades mentais responsáveis pelas lembranças estão várias mulheres, amores e prazeres que um dia existiram. Saudades dos filmes que me fizeram chorar, rir, sentir, viver, expressar, escrever e rever. Saudades da chuva, de café ou chocolate. A saudade está intimamente ligada a capacidade de lembrar - amarcord, que em italiano é algo como me recordo e interessantemente possui em seu começo a palavra amar. Espero um dia não ter saudades de lembrar, pois aí já seria tarde mais para tudo.

A mão

2007-04-24T18:54:00.000-07:00

Em seu walk man da década de noventa corria pelo quarteirão enquanto ouvia Cole Porter. Cada passo um turbilhão no concreto sublime por onde poderia passar uma manada. Ninguém o seguraria, exceto sua própria visão. Sim, percebera de longe algo estranho jogado no asfalto quente. Conduzido pelo walk man o homem caminhou até o local onde se encontrava aquele pedaço. Olhou inquieto, fez cara de ânsia, depois de vômito, depois de nojo, depois de questionamento e depois...já encostava um dedo indicador da mão direita na mão esquerda deixada ali aos cuidados do vento. Um monte de carne que ainda possuía todos os dedos, pele amarela pela falta de circulação sanguínea, alguns pêlos loiros escorridos pelos dedos pálidos, dedos magros com unhas em estado bem cuidado, anel no dedo anular, o que induzia a um casamento. O mais interessante era ver o relógio vagabundo que usava no pulso. O estágio de putrefação era inicial, o que indicava que não havia muito tempo a cisão. O sangue havia coagulado em quase toda a sua totalidade, o que indicava que também não era tão recente a separação. Restou apenas desligar o walk man e guardar aquela quantidade de tendões, metatarsos e carnes dentro da sacola no qual se encontravam dois pães franceses. Com um pedaço de jornal envolveu delicadamente a mão e enfim pode guardá-la.
Pensava agora no resto maneta que nesse instante tentava se lembrar onde havia esquecido a mão. Ou então, no pobre coitado que tivera a mão arrancada e jogada na rua e por azar acabara indo procurar em outra praça. Teria que encontrar o resto, jurara que entregaria a mão e faria questão de dizer que tudo estava lá do mesmo jeito que fora encontrado. Relógio barato no pulso, anel no dedo, pêlos loiros pela mão. Mas antes era preciso uma limpeza, pois não entregaria a mão naquele estado ao seu resto. Na pia de casa, uma quantidade abundante de água percorria todos os meandros da mão enquanto uma escovinha juntamente com sabão era responsável pelo trabalho de tirar os mucos e máculas da mão. Com a toalha enxugara cuidadosamente cada canto para que não houvesse prejuízo maior para aquela pobre parte desprovida de corpo. Com uma colônia antiga trazida da Europa pela tia, perfumou a mão. Poderia ser acusado de muitas coisas, menos pela falta de asseio. O sangue era também responsável pela condução de água e nutrientes à pele. A falta dele trazia consigo o ressecamento epidérmico, mas nada que um bom creme resolvesse. No armário do banheiro da esposa achara um hidratante resolvedor do problema, logo ele que sempre pensara na inutilidade de cremes, protetores-solares e afins. Uma última escovada nas unhas e agora sim, a mão estava um verdadeiro capricho. Dava gosto de ver o quanto estava limpa e sentir o quanto cheirava bem.
Faltavam agora somente relógio e aliança - sim, haveria mesmo de ser casado, com certeza aquilo era uma aliança banhada a ouro. Fora até a gaveta e pegara novas baterias e as trocou com as que estavam no relógio, já desgastadas pelo tempo. No caixa de ferramentas estava o lustrador de metais. Pingara duas gotas em um pedaço de pano velho e com calma reluzia o objeto anular. Agora sim, após devidamente recolocados, a mão estava pronta.
Precisava agora de tomar um banho e almoçar, antes de procurar o resto. Para maior conforto, deixara a mão dentro da geladeira, pois o calor estava latente. Enquanto se deleitava debaixo da ducha, pensava em tudo o que acontecera. Imaginava o quanto bonita estava a mão, como estava bem cuidada, meu Deus. Sorria contente só de lembrar dos músculos ainda bem interlaçados aos tendões. E as unhas? Como estavam bem feitas, enquanto a pele parecia uma seda. A delicadeza e beleza da mão faziam até mesmo com que o relógio e anel parecessem coisa chique, de classe. Era com certeza uma grande mão, não havia dúvida disso.
Vestia-se enquanto pensava se realmente era necessária devolução da pequena. Era quase certo que o resto poderia nessa hora nem estar mais por ai. E resto poderia ter perdido mais partes e mais restos poderiam ter se formado. Quem sabe agora qualquer um poderia guardar um pé, uma perna, uma orelha? Se o resto realmente gostasse da mão já teria procurado. Provavelmente sofria maus tratos. E quanto parecia estar feliz dentro da geladeira, fresca, úmida, cheia de cuidados. Não seria justo privá-la de tudo isso agora e condená-la novamente à estupidez de seu resto. O melhor seria mantê-la junto de si, com conforto, limpeza e devidos cuidados. Resolvera não mais procurar o resto. Que o resto se danasse, que se não cuidara bem, que agora sofras as devidas conseqüências. Apostava que nem falta devia fazer nesse instante. Apostava que era até um alívio para o resto, menos uma coisa com que se preocupar, para cuidar. Fora até a geladeira e tirara de dentro a mão. Ligou a televisão e juntos assistiram um programa qualquer. Acomodara a mão em uma almofada macia. Rira bastante, como era boa a presença da mão. À noite, ajeitara como cama uma escrivaninha.
No outro dia, saíra para correr. Walk man com Cole Porter e sacolinha com mão. Ao passar pelo mesmo quarteirão, observara outro corpo deitado ali. Era um braço separado do resto, entretando sem mão. Enquanto continuara a correr, imaginara o quanto cruel seria alguém deixar caído um braço no meio do asfalto. Resolvera retornar ao local.

1º de abril

2007-04-01T20:39:00.000-07:00

"Eu cometi muitos erros nessa vida, menos o de roubar" (frase dita por José Dirceu acerca dos vários fatos que permearam sua vida nos últimos três anos)

É realmente um grande piadista o nosso querido Dirceu.

Futebol: América

2007-03-31T21:15:00.000-07:00

Passei da data em que, tradicionalmente, escrevo sobre futebol. Aliás, passei bonito dela. Fiquei o dia de hoje pensando em qual desculpa eu poderia dar para o meu desleixe: a tradicional desculpa da doença (apesar da insônia, ando bem de saúde), de morte na família (ela tem estado bem graças a Deus, mesmo eu sendo ateu), de que estou apertado (ando um pouco sim, mas ainda continuo bem bon vivant) e de que, sei lá, tive vários compromissos seguidos. Tudo mentira. Por isso, decidi pela verdade (nem sempre isso ocorre em minha vida). Mas ao longo desses dias acompanhei bem o mundo da bola, inclusive a queda do América para a Segunda Divisão do fortíssimo Campeonato Mineiro no qual meu ilustre Guarani ostenta a monumental nona coloção. O certame é marcado pela categoria e jogadas bonitas, feitas por jogadores como Jajá, Anderson Lobão, Márcio Serrão, Gladstone (vulgo Pedra Feliz). Há ainda a juventude que passeia pelo esporte bretão, nomes como Euller (que foi levado pelo vento) e Milton (isso mesmo, aquele que durante a Revolta de Filipe dos Santos jogava pelo Villa Nova e também pelo time de Ouro Preto conhecido como Black Gold (Goldinho para os seus torcedores)). Abro aqui um parênteses (todo texto com um número relativamente excessivo não é um bom texto (demonstra ser um fluxo de idéias sem a organização por conectivos (as palavras parecem ficar soltas))).
Voltando à vaca fria (coitada), prometo evitar os parênteses (eu juro). Parece-me que o nome América não foi feito para o futebol. América funciona bem em várias outras coisas: Estados Unidos da América, América Express Card, Capitão América, Era uma vez na América. Agora, no futebol, o nome é sinônimo de desastre: com todo respeito ao Trajano, mas pobre Ameriquinha no Rio, América de Natal subiu para ser rebaixado no Brasileirão desse ano, América de São Paulo corre risco de cair. E dá-lhe outros Américas penando no Brasil, no México, Japão, Netuno e Andrômeda.
Depois de toda a constatação fúnebre e maquiavélica em torno do vernáculo América, não me foi estranho o rebaixamento do coelho, há esse estigma grudado ao nome do pobre coitado. Sugiro que a denominação do time seja alterada. É a primeira medida para o sucesso do coelho (nada de atos como mandar jogador, treinador, presidente, dentista, massagista, fotocopiador, psicanalista embora, nada disso). Com essa medida, tenho certeza de que o coelho volta a ter crias, muitas.

o Jogo

2007-03-27T21:02:00.000-07:00

na primeira raquetada na bola via-se um jogo

apertado, as artimanhas de ambos eram dignas

de menções honrosas, de bonificações, cash, money,

a cada lance o jogo equilibrava-se, backhands que

deixavam a galera louca, a menina na arquibancada

se exaltara, gritara tanto que a garganta deixara

a voz seca, do narrador que naqueles 40 graus

estava sob ar refrigerado e canapés, que o juiz

pensava mesmo em um refresco, os dois gladiadores

concentrados na bolinha, sem tréguas, olhar fixo

raivoso, tie break a vista, todos prontos para

um break

após o break, mais jogo, mais pancada na

pobre bolinha.

o canhoto adversário começa a melhorar

seu jogo pelo lado contrário

o jogo a seu favor

sua força imensa em seu

forhand

o narrador se encanta com aquele

SMASH

do advsersávio

que de um momento trivial

passou a um incrível formato

de acertos, lá, cá, linha

vibra

vibra a moçada, a vibração toma conta da galera que não pára um minuto de gritar, se agita, balança, festa de todos, gritos, euforia

o juiz pede

SILÊNCIO

Fim do jogo.

os jogadores se cumprimentam

como diria o velho Machado

aos vencedores, as batatas,

aos vencidos, ódio ou compaixão.

21 de março

2007-03-21T12:08:00.000-07:00

21 de março, dia do sono. Dia do sono não, dia internacional do sono. Uma grande ironia com esse que vos escreve. Já escrevi milhares de coisas aqui falando de insônia, já resmunguei, ironizei, usei-me de sarcasmos, protelei e no final de tudo, descubro que nasci no dia internacional do sono. A verve irônica é tamanha na minha vida que até o dia do meu aniversário apronta uma das suas, como não poderia deixar de ser.

A todos aqueles que eventualmente tenham também nascido nesse dia, boa noite! (isso às quatro horas da tarde)

E como não poderia deixar de ser, 21 de março foi escolhido para a minha pior postagem. Mesmo assim, decidi publicar.

Mãos

2007-03-19T20:30:00.000-07:00

As mais belas notas musicais em tom menor (quase sempre mais melódicos, tristes, mas melódicos) foram tocadas em piano estiloso por mãos que outrora nunca haviam tocado, mas que agora, tocavam como alguém que já conhecesse tudo, conhecesse o mundo, tivesse o dom de inspirar até o mais inerte homem. Essas mãos que tocam a alma, em seu princípio mais essencial. Mãos que fazem da música uma profusão de sons, imagens, palavras. Palavras sempre lidas e compreendidas, metáforas de água boa, fresca e infinita. E em dado instante, essa música tirou a todos das trevas. Via-se luz, muita luz.

(dedicado a alguém bastante especial)

Futebol: ruminando

2007-03-16T23:50:00.000-07:00

O aparelho ortodôntico tem dentre várias funções e benefícios a correção da mordedura, a estética dentária, bem como uma melhor articulação maxilar que culmina na miniminização de protuberâncias ou incorreções faciais. Eu já usei. Você pode já ter usado. Meu pai, dentista clínico geral, não exerce a ortodontia, ramo especialista em oclusões e diastemas, ou seja, é responsável em tampar buracos entre dentes, acertar dentes tortos, dar um jeito para que a boca fique minimamente decente. Portanto, meu pai na coloca aparelho dentário, não adianta insistirem, não é, repito, o ramo dele.

Como ex-sofredor e ex-usuário dessa porcaria, sei o quanto essa pode ser indesejável, incômoda, horrorosa e dificultadora na alimentação, principalmente em relação a alimentos de grande nível de sabor como torresmos, costelas de boi ou porco e também as conhecidas pipocas (que há muito abandonaram as panelas e foram pra o microondas, é a tecnologia nos deixando cada vez mais folgados, gordos e carecas). Apesar de tudo descrito dentro dos parênteses, sou completamente a favor da tecnologia, danem-se doenças e gordura.

Wanderley Luxemburgo é atual técnico do Santos Futebol Clube - de torcedores ilustres como Chorão e Supla, que juntos formam uma classe intelectual pensante no ramo musical, sempre que letras belas e composições assaz interessantes em seus respectivos cancioneiros. Bem, voltando ao sempre simpático e educado treinador (sempre com as cutículas bem feitas por sua manicure e sempre com o espanhol na ponta da língua, pois ele com certeza parle espagnol, sim usei francês aqui e daí? Alguma coisa contra galicismos?) agora tem um ilustre aparelho corretor em seus dentes, já um pouco manchados pelo cigarro - lembro dele na final de 98 com o Cruzeiro praticamente engolindo cigarros no túnel para o gramado do Pacaembú (esse acento não existe pela regra de acentuação do português, mas se acentuam, o quê posso fazer?). Sei que é super desagradável usar essa joça nos dentes. Sei que serão anos sem rir em fotos, além da maior dificuldades de se conseguir sair com aquela menina bonitinha da sua escola. Mas, não é preciso ficar fazendo o tanto de caretas que Luxemburgo faz. Isso se assemelha ao ato de quadrúpede mamífero e de grande produção leiteira, ou seja, ruminar. Luxemburgo parece ruminar em cada uma das coletivas. Para isso, falta apenas capim. Mas tenho lá minha certeza de que o treinador não se alimente de gramas e capins. Pelo menos assim imagino. Mas do jeito que as coisas mudam, não duvidaria muito se um boi fosse escalada por Luxemburgo na lateral-direita do Santos. Conheci um boi uma vez, ele era volante e batia muito bem os escanteios. Mas isso fica para outro dia...

Oswaldo, Lucy e Poe

2007-03-14T16:54:00.000-07:00

Letícia é menina nova e triste. Na escola de Letícia não se aplicam os métodos de Jean Piaget para educação. Piaget era suiço e desenvolvera muitas teorias psicopedagogas ao longo da vida. Na escola onde não há Piaget há coleguinhas. Os coleguinhas costumam rir de Letícia. Ela fica no cantinho da sala, jururu. A professora é muito enérgica e possivelmente nunca ouviu falar de Piaget. Em frente à escola de Letícia existe uma praça. Na praça, bem ao centro, existe uma estátua. A estátua é de Immanuel Kant. Kant era alemão e desenvolvera uma filosofia pautada em teorias e reflexões transcendentais. Letícia era muito novinha para saber acerca de tudo o que kant desenvolvera ao longo da vida. A menina gostava de ficar perto da estátua que ela chamava sempre de Oswaldo. Naquele dia ela achara um livro de Edgard Alan Poe jogado no gramadinho da pracinha. Edgard Alan era norte-americano e escritor de uma vasta gama de contos fantásticos e poesias belíssimas. Ela começara a ler para Oswaldo o livrinho de Sir Alan Poe. Letícia ainda era muito novinha para entender o que Poe escrevia, mas achava tudo aquilo bonito. Não foi possível para Kant ler Poe. A simbiose se fechara com uma pomba que certa vez defecara no ombro esquerdo de Oswaldo. Após o fato, Letícia limpara Oswaldo com um paninho amarelo e no mesmo dia perdoara a pomba, dando-a o nome de Lucy. Desde então as tardes de Letícia eram preenchidas por Oswaldo, Lucy e Poe. Inclusive aquela tarde. À noite, Letícia sonhara com o livro de Poe e também com Oswaldo. No outro dia, durante a aula, Laura, sua coleguinha, estava completamente desprovida de suas longas madeixas. Os outros coleguinhas riram bastante. letícia não. Talvez Laura possuísse algum tipo de doença no couro cabeludo. Entretanto, Letícia era muito novinha e desconhecia todo e qualquer tipo de irritação capilar. Após a aula daquele dia, Letícia correra para encontrar Oswaldo. Na pequena praça, a criança lera a tarde inteira para estátua e pomba. Pela noitinha, seus sonhos foram invadidos por Poe, por Oswaldo, Lucy não. Não naquela noite. Na manhã seguinte, Artur estava completamente careca. Risos. Talvez ele fosse skinhead agora. Entretanto, Letícia, em sua tenra idade, desconhecia por completo qualquer tipo de ideologia ou prática neo-nazista. Nova tarde revolvida por versos de Poe, pela expressão pétrica de Kant e pela ausência de Lucy. Letícia já estava com saudades da pombinha. Em sua cama, seu sono fora quase completamente preenchido pela ave e somente no finalzinho por Poe. E também Oswaldo. Cedinho na escola nova calvície, agora de Ramon. Seria Ramon hare krishna? Letícia, pequenina, não conhecia os ritos e práticas dessa religião simpática. Naquela hora matutina, Lucy voltara. Letícia rira bastante como há muito tempo não fazia. À noitinha, momentos oníricos completos: Oswaldo, Lucy e Poe. A medida que as folhas do outono caíam, os fios de cabelo também tinham semelhante destino. Marcele, Pablo, Júlia, Roberto. A sala ficava vazia e a vida de Letícia mais cheia. Já quase no inverno, a professora chegara com um lenço na cabeça, sem um fio sequer. A sala vazia. Silêncio. Letícia ria. Ria muito. Segurava em suas mãozinhas frágeis o livro de Poe. Desejava logo que o horário da aula solitária passasse para que ela pudesse rever Oswaldo e Lucy. Pronto. Correra como nunca pelo gramadinho. Sorria como nunca sorrira. Mas de longe, Letícia percebera a ausência. Não mais Oswaldo, somente pedras. Letícia vira que homens destruíam a pracinha. Barulho de britadeira. Lentamente, Letícia se sentara próxima às pedrinhas que restaram de Oswaldo. A cada página de Poe uma lágrima recolhida. Agora silêncio. Letícia era novinha, mas já aprendera desde cedo a solidão.

Futebol: zarpando rumo ao milésimo

2007-03-09T10:24:00.000-08:00

Não vi Pelé jogar, só vi o final da carreira de Maradona e também não vi Garrincha, sorte do meu pai, azar o meu. Por causa disso, nenhum dos três é ou foi meu ídolo do esporte, estão longe do patamar de Sampras, Guga e Michael Jorda. Estão longe dos grandes membros do seleto clube dos grandes do fubebol by me: Alex, Dener, Sorín, Zidane e Romário. Alex é o maior jogador de futebol de todos os tempos, ninguém conseguirá me convencer que Pelé ou qualquer outro foi melhor, não dá, desista. A relação ídolo/fã é marcada por aquilo que fica preso à retina, por vibrações e emoções que um move no outro. Sorín é lateral-esquerdo, sempre fui lateral-esquerdo. Ser lateral é o mesmo que assinar contrato com o anonimato. Uma meia suja jogada em um canteiro é mais percebida que um lateral. Prefiro comer um boné que voltar a ser lateral. Dener eu vi pouco, mas o suficiente para ficar marcado para sempre pela plasticidade dos seus dribles e de sua arrancada que nem Minotauro, Hércules ou cabeçada do Zidane seria capaz de segurar. Aliás, Zidane, que além de craque, encerrou a carreira em grande estilo, fez tudo que quis e pode em uma mesma partida. Adorei aquela cabeçada. Por fim, Romário. Craque na área, fora dela e polêmico. Sempre politicamente incorreto. Adoro jogadores assim, que falam o que pensam e escutam também o que não querem. Detesto o politicamente correto, um Kaká, que fala tal qual um santinho, bom menino, sempre angelical e comedido. Romário não, ele não tem dessa, se for preciso ir para cima, ele vai, tanto no gramado quanto nas palavras. Na lua, em Saturno ou Bangladesh (sempre gostei de falar o nome desse país, parece que vocês está comendo batata frita quando pronuncia esse vocábulo). Romário agora busca o milésimo gol Tem marcado contra Bambala e Arimatéia? Tem. Tem jogado até na Antártida para isso? Tem. Mas e daí? Pelé também fez gol em time do exército, contra Bostswana, filhos (tem muitos), primos, tios, Sérgio Cabral (na verdade quem fez nele foi o Lula, mas foda-se). Torço para que Romário marque o mil. Não que isso faça diferença na carreira ou história do jogador, tô cagando para isso, não mudará nada naquilo que admiro no craque. Só estou na esperança de que ele fale alguma coisa após esse gol, alfinete alguém. Zico, Pelé, Edmundo. Qualquer um, não tenho nada contra qualquer um desses, só tenho tudo em relação a Romário. Sempre gostei de jogador cafajeste, tipo ele. Esses não tremem. Não é igual aquela vozinha irritante do Kaká, falando tudo certinho, bonitinho, bobinho. Menos kakás e mais Romários. O futebol fica mais interessante assim, mais engraçado.

Um pouquinho de Groucho

2007-03-07T17:28:00.000-08:00

“Decidi, incondicionalmente, tomar partido contra o suicídio, homicídio, genocídio, parricídio, matricídio, infanticídio, uxoricídio, fratricídio, sororicídio, regicídio, espermicídio, e mesmo tiranocídio, facinorícídio e verboricídio; e, com devida moderação e precauções, tomar partido a favor do germicídio, microbicídio, bactericídio, pesticídio, insecticídio, raticídio e herbicídio. Estes são os meus princípios. Quem não estiver de acordo, que escolha outros." (Groucho Marx)

Tô com Groucho e não abro, até de deixar de ser sócio daquele velho clube, isso, aquele mesmo que me aceitou.

Le ciel en blanc et noir

2007-03-04T15:36:00.000-08:00

Je vais faire du tennis
Puis, grand Louis
Je ne suis pas de Paris...Puis, je n'ai pas compris
le suite, avec Louise
avec toi, moi aussi
très jouli, je dois oublier
de partir avec toi, moi aussi
son petit chat, mon cigarrete allumé

parce que...

je ne comprends pas de

pour quoi

le soir est très noir

pour le moment

de la chanson

elle a terminé

mais, je vas regarder suis allé au cinèma dans le post en Belgique

solement

d'argent

ma courage sera

a las bas du quartier

mon cigarrete allumé plus que...

le blanc et le noir

puis de pleuvoir

un peu de chien

de preference

un soleil.

A eterna dúvida

2007-02-28T17:47:00.000-08:00

"Pepsi-cola", olhando para o gato, para o peixe. "Pepsi-cola, e se possível, põe chantilly também, pra ver se dá certo, se fica bom, como se tudo fosse resumido a misturas e pseudo-vontades de ir além mar". Isso tudo olhando pela janela, o mar imenso à frente, a contemplação do infinito, a parcimônia dos deuses. Os centavos das pizzas da vida toda comprariam um campinho qualquer, poderia jogar futebol, fazer um gol, ser o artilheiro do

nada.

Toca a campaínha uma, duas, três vezes, um som que adentra o ouvido médio, cruza o martelo e a bigorna. Ah claro, a velha bigorna, treme, traz solavancos burocraticamente filosóficos. Corpo inerte. Ouve-se apenas o ritmo lisonjeiro de um coração que a última coisa que quer ser é lisonjeiro. "Para o inferno lisonjeiro, pro diabo que carregue". Tudo parado.

Parado.

Solto.

Morto.

"A porcaria dessa campaínha não pára de tocar um minuto, puta que pariu!!"

"Olha o respeito, moleque!"

"Respeito o caralho! E abaixa essa porra de televisão!"

Como se o mundo fosse salvo apenas pelo simples fato de um mísero controle remoto em um remoto segundo pudesse exercer tamanha diferença no ritmo da vida. "Isso cansa meus ouvidos, pelo amor de Deus, que droga de campaínha". Inerte. Isso, eu disse INERTE. deu pra entender, malandro?

Silêncio. Taciturno.

Bêbado?

Talvez, mas isso não interessa. O que interessa é saber o que fazer com o dinheiro.

"É grana boa, cara. Money, l'argent, tutu." Disse isso ontem e foi tão boçal ele falando argent, com um sotaque suburbano de quem acha bonito falar uma palavra em francês.

Veio a pizza. Deu uma quantidade cédulas. Troco. Vai até a janela para conferir se o entregador caiu fora. Caiu. 'Pizza horrosa, borracha pura."

Agora fica pensando ai, olhando o mar, paradão, sem saber o que fazer. A grana espalhada na mesa. Até as moedinhas (pode rir se for o seu desejo, até as moedinhas!, francamente)

Os carros circulam pela orla, luzes noturnas, luzes de cinema, como se tudo estivesse a 24 quadros por segundo. "Cala a boca, mané, pensa que isso aqui é cinema". A dúvida persiste se foi um pensamento ou se de fato houve a ofensa verbalizada. Deixa para lá, o sujeito nem se mexe. Lá embaixo a criançada chuta uma bola já carcumida pelos vários rodopios que dera por entre traves e redes. Rolou demais nessa vida. Todo mundo rola, ela rola também. E é nesse exato instante que um garoto franzino, canela seca, pega a bola e dribla dois, acerta a esfera com os três dedos menores do pé esquerdo, parabólica trajetória, o gomo lateral trisca a trave e a pelota de couro adentra a rede. Tudo muito efêmero, mas na cabeça fáustica dele mais parecia slow motion. E apesar de tudo, estático. Extático. Sintático e sintético. Soa meticulosamente a campaínha.

"Que porra, meu Deus" Deus? Isso mesmo, Deus? Até ontem mesmo era ateu. Jurava, por nosso Senhor, que não acreditava em Santidades, Divindades, Clero. Ficava falando em clero sem conhecimento algum. Falava clero porque achava bonito, suntuoso. Suntuoso! A vontade de rir é deveras inevitável.

Enquanto imaginava os gols que nunca fez, a campaínha seguia seu curso enlouquecido. Esguelava! BERRAVA! Dá para imaginar o quanto era isso. Uma manada de búfalos enraivecidos seria mais pacífica do que aquela eloquente campaínha em se tratando de objetivos e convicção.

"Bukowski?!" Outrora o pai gritando e arrancando o livro de sua mão. Fato marcante. E a grana em cima da mesa, putz, parado, contemplativo. Os olhos marejados. Ah, sim, claro, marejados, era só o que faltava. Que patético! Que bonitinho! Os olhinhos cheios de lágrimas. E é claro, a campaínha, sempre vicejante. Se acaba, mas acha que triunfa.

"Maiakovski!" Está aí, Maiakovski pode ler. Querer entender o mundo é o mesmo que desfrutar da permanente dúvida, com a certeza de que, transitória ou não, nada padece. Melhor procurar um canto qualquer.

Os cães perambulam pelas ruas, mendigos da nossa estirpe são corroídos nas esquinas. No passado o pai trouxera Shakespeare, colocou tudo sobre a esvrivaninha de mogno e aquilo foi devorado como os leões destroçam um pobre gnu. Ele poderia ser o gnu naquela janela de frente para o oceano. Mas sempre falta um leão. Estão em falta no mercado. "Procura-se leão faminto, paga-se bem, com carteira assinada", mas ainda não houve respostas, talvez um out-door seja mais funcional.

Toca a contumaz campaínha. Tocam Bach na vizinhança. Traz uma certa benção ao coração. Bach é quase a significação de que Deus talvez exista. E que vai discordar, Nietzsche? O que melhor, acreditar em Deus ou em Nietzsche? Entre um e outro, viro de vez aquele copo refrescante de cicuta. Bebe, Sócrates, bebe! Todos sorvendo o líquido ao som de Ataulpho Alves. Acredite se quiser, Ataulpho Alves. A mesa repleta de pão e cicuta. Sentados estão 13 bem vestidos homens. Ao som da CAMPAÍNHA, todos repartem o pão e buscam até a última gota de cicuta do cálice.

"Eta campaínha indecente!"

"Ó o palavrão aí, cambada"

"Cambada é o escambau, cai dentro, cai dentro"

O que se via era menino correndo de um lado para o outro e a bola jogada ao pé da trave. Os mendigos saboreando a desgraça alheia. Ajudava a esquecer a própria desgraça.

"Platão!" O pai sorria e o resto ria. Pode rir também, Platão não para o seu bico, rapaz. Nem Platão, nem Shakespeare, nem Tolstói, Gógol, nem cacete algum. Nasceu para ser gauche, ser trem à toa, carniceiro. Vai tentar vender a alma, vai! Sei que colocou nos classificados do JB. Somente a resposta de uma velhinha que perdera o marido há nove anos e estava em busca de alguém que pudesse ler versículos bíblicos durante a noite. Mas isso é assaz abrangente para uma pessoa passiva e estática como esse que pode-se ver ao pé de uma janela já arrebentada pelos cupins. Pobre sacripanta, biltre, forma animalesca de se comer, ratazana.

A campaínha já sem sua capacidade maior de gritar, sussurra. Passos lentos, ranger da porta, olhar mórbido para o corredor. Não havia ninguém nesse tempo todo.

Tangente ou secante

2007-02-26T17:25:00.000-08:00

Chorei tomates e quando percebi já não era mais virgem, era um abacate em forma de hortelã, com aquele cheirinho de terra molhada, com barbatimão do Gerôncio ou de Napoleão, só pra falar que a rima é solução de dor de dente

Futebol: Na sapucaí

2007-02-23T14:10:00.001-08:00

Não assisto aos desfiles das Escolas de Samba, sempre me dão sono, são plumas demais, paetês demais. Fico pescando no sofá e de vez em quando acordo com uma entonação maior do puxador do samba e me vejo de cara com uma passista quase nua: seria bom sempre acordar assim. Apesar de não ver a Marquês de Sapucaí ao som do "genial" samba-enredo da Imperatriz Leopoldinense sobre bacalhau, Chacrinha, Noruega, azeitona, cama, mesa e por aí vai, sempre fico ligado em: "vamos às notas, Acadêmicos do Salgueiro: 9,7".

O mais divertido das apurações é o fanatismo de componentes das escolas. O negócio parece um Maracanã ou Mineirão lotados em dia de clássico. O palavreado lembra muito ao do técnico Boraldo do Bom Sucesso na década de 1970, sempre dotado de finèsse e adjetivos pomposos. As notas são comemoradas como gols, a locução impecável, espetáculo visto somente em países onde o sol derrete tudo e a todos, onde pessoas se misturam, se mimetizam, se encostam, se encoxam, se reproduzem, dá-lhe carnaval, dá-lhe filharada.

Se no futebol os cartolas são sempre refinados, o mesmo acontece com os donos das Escolas no sambódromo. O presidente da Beija-Flor lembra muito o velho Lord de Edimburgo, o da Portela aquele francês de Toulose e o da Mangueira, bem, melhor deixar a mangueira para mais tarde, afinal sempre existe um grande fanatismo por ela.

Durante o período de esbórnia e serpentinas o futebol fica como segundo destaque. Jogadores caem no samba e futuramente também cairão de rendimento. Nada contra, cada um faz o que quer, desde que não envolva meu dinheiro. Os penaltis batidos no sábado de carnaval não repercutem nem 10% do que o bumbum da Juliana Paes na avenida. Brasil, o país do futebol, do samba e do bacalhau, pelo menos pelo enredo da Imperatriz.

Futebol: Altitudes e Atitudes

2007-02-16T08:19:00.000-08:00

Após empate contra o Real Potosí na Bolívia, o Flamengo disse não mais querer jogar na altitude, alegando que é desumano correr durante 90 minutos em 4 mil metros de altitude. Em contra resposta, os bolivianos, ironicamente finos, alegam não mais jogar no Rio de Janeiro, pois calor e mosquitos são fatores que muito lhe atrapalham. O próprio Atlético nadou em Ilhéus e queria paralisar a partida por causa da piscina do estádio do Colo-Colo (não o time chileno e muito menos o herói indígena).

O Brasil sempre sofreu com as alturas da Bolívia (agora também sofre com Evo) e sempre está lá, a cada eliminatória, pondo sangue pelo nariz e se escafedendo no segundo tempo. Gramados enlameados são comuns no Brasil. É o futebol em todo canto do país, do mundo, quiçá do universo (ando sem notícias do Campeonato de Vênus, a última que soube foi a excusão do time da Lagartense por lá, três jogos, duas vitórias e um empate, o futebol venusiano tem muito o que evoluir ainda, lá ainda existem bobos no esporte bretão).

Após reclamações, pitis, derrotas, esforços, desculpas e poucas atitudes, muito me preocupa o Campeonato de verão na Antártida (o de inverno foi cancelado por protestos de pinguins que não conseguiam sair de lá durante essa estação): o torneio de lá tem tido vários problemas também. O time dos Bocks desistiu de ir jogar mais ao sul contra o Antares por causa do frio. Houve bate-boca dos dirigentes e o W.O. acabou rebaixando o Ice Team para a segunda divisão. Tudo será resolvido no tapetão, algo que muito lembra países periféricos de origem latina onde existem Eurico, o Gordo e Kléber Milk.

A Antártida está dividida, cientistas da Universidade de Massachusetts tentam amenizar o clima (dos torcedores) e trazer o eufórico e tradicional futebol da Zona Polar de volta. O próprio climatologista Harry Heatson disse que a disputa estava quente e que a paralisação de tudo por causa de picuínhas não pode ser aceita pela FIFA (a tradução do original em inglês dessa frase foi feita por um tradutor contratado, menos a palavra picuínha, realmente usada pelo estudioso do clima). Ele ainda disse: "Eu sou Flamengo, I love Brazil".

Para alegria de Heatson e de todos os torcedores da Antártida, espera-se com efusividade a participação especial do Flamengo no Torneio da Zona Polar do ano que vem.

Se...

2007-02-14T14:45:00.000-08:00

Se tudo fosse mais fácil,
se viver fosse simplesmente viver,
se palavras fossem apenas palavras,
se eu fosse menos Hamlet, se no meu labirinto tivessem apenas Minotauros,
se os dias passassem mais rápido (ou devagar, dependendo do ângulo),
se andar pudesse ser sinônimo de alcançar,
se os anseios não se tornassem pecados, se o amargo na boca fosse um pouquinho só doce, se a paisagem fosse mais clara,
se a comunicabilidade das coisas se estabelecesse com apenas um clique,
se pés, seios, mãos, olhos, boca se constituissem em um mesmo estado,
se ouvisse apenas Eleanor Rigby,
se a voz gritasse ade eterno,
se os complicadores morressem aqui, se o vento sempre soprasse, se Clarice, Borges, Rimbaud, Quintana, Drummond,
se a poesia fosse menos torta, o caminho menos tortuoso
Se tudo fosse mais fácil...

Vai começar o futebol, pois é...

2007-02-09T10:42:00.000-08:00

Depois dos contos psicodélicos do cotidiano da pop art, dos meus envolvimentos cinematográficos percebidos através de Filmes Polvo, tentarei escrever todas as sextas-feiras sobre futebol. Futebol em um sentido diferente, mais solto, com malícia dos craques e com o sentido livre daquele lateral que abandona a posição e corre para área para uma cabeçada. A partir dessa sexta, começa o alucinante futebolístico.

Saga da não inspiração ou historietas que não existem

2007-02-02T16:25:00.000-08:00

Estóico, metamórfico, metafísico, gênese do nada, parênteses eternos para brindar o caos, totalizado em sua vã tentativa de ser o que não conseguiu ser, ou seja, o texto. Ainda não voltou, a agonia é absurda, a vontade que não se concretiza, as palavras voando sem que se possam capturar (gostaria que Drummond me ensinasse a captura, saudades do velho Drummond que há um certo tempo não aparece em frente aos olhos). Olhar o branco da tela, da folha, do lapís já comido pelo tempo, olhar, olhar, somente olhar. Nada ousando sair de dentro da cachola, das entranhas, do intestino, do estômago ou qualquer lugar que seja. Perenes e selvagens são os sentidos de se querer e triste e melancólicos o não obter. Querer ser é pior que nunca ter existido. Mas já existe, está na tela, apresentado sem grandes pompas, negritos ou itálicos, apenas a tentativa de um pobre texto que ousou existir, mas já era natimorto. O próprio relógio, com suas horas corrosivas, faz questão de confirmar. Com serpentinas e confetes, jaz na frente de todos o impressionante NADA. Pena que nem aplaudir foi possível.

Nada vs. Nada

2007-02-01T18:22:00.000-08:00

Retornei pensando que poderia pensar em meu retorno. Em nada pensei além do que pensar em nada. Carentes ficaram aqueles que sempre me lêem, carentes ficarão aqueles que continuam a me ler. Prometo voltar logo, logo com alguma inspiração, sem enrolação ou textos que não levam a nada, apenas por sua musicalidade textual. Quanto besteira pode ser escrita com tão pouca quantidade de palavras?

Filmes Polvo

2007-01-29T18:43:00.000-08:00

Quem já lê o que escrevo para o Cinecaolho, também pode conferir o que escrevo sobre cinema a partir do site do qual faço parte: www.filmespolvo.com.br . Assino a coluna Cinetoscópio. Espero que gostem. Grande abraço aos leitores!

Até a volta

2007-01-12T07:52:00.000-08:00

É muito curioso de se pensar nessa comunicação via cabos ópticos, satélites, interfaces, computadores. A escrita em papel, desde os antigos papiros, era mais notória, menos ampla e sabia-se mais quem as lia e quem as escrevia. Sempre fui acometido pelo desejo de saber por quem sou lido, com qual freqüência. Curiosidade tola mesmo, quase sempre momentânea. Sinceramente, não faço a mínima idéia de quantos leitores possuo, se dois, três, cem, mil, nenhuma estimativa sequer. Sempre recebo comentários graciosos (ultimamente eles minguaram um pouco) e esses recadinhos sempre trazem uma profunda felicidade, pois percebo que aquilo que escrevo não tem sido em vão, não tem sido uma coisa somente para mim. Adoro escrever, assim como ler, a escrita é uma forma de tentar compreender melhor as coisas, de relaxar, mostrar que sente algo, uma válvula de escape para os problemas não só individuais, mas para os da humanidade. Quem é leitor já percebeu o quanto a insônia é presente na minha vida, às vezes amiga, às vezes odiada. É quase sempre durante a madrugada que escrevo. E é escrevendo que enfrento a noite, é escrevendo que passei a amar o céu escuro, as estrelas. Sinto-me melhor a noite que durante o dia, sinto-me mais produtivo, mais amante, mais visceral.

Parto para duas viagens seguidas e só retorno em fevereiro. Possivelmente não conseguirei escrever durante esse tempo. Sentirei muita falta disso, de ter esse contato com meus leitores virtuais, pessoas que acordam cedo ou tarde, que comem muita alface, que dirigem bem, que pegam ônibus, que circulam pela cidade movimentada ou observam o cair da tarde em uma cidadezinha de interior de um lugar qualquer, não importa onde e quando. Agradeço a todos esses leitores, ficarei com saudades. Até a volta.

Sorriso

2007-01-11T09:43:00.000-08:00

Sempre apreciei sorrisos. Largos, arcada dentária posicionada de forma retilínea, perfeição plástica de um momento sublime que não se consegue controlar. O sorriso sai sem que possamos segurá-lo, é espontâneo, às vezes sarcástico ou uma tentativa de se esconder o que a alma muitas vezes chora, lamenta. O belo sorriso cativa, angaria novos sorrisos, numa profusão de dentes e sentimentos ali vividos. Ao contrário de muita gente que conheço, nunca tive um sorriso bonito, daqueles bem bacanas. Dentes fora do lugar, ausência de alguns deles, nunca a posição certa do lábio, sorriso amarelo, tenso, de quem, apesar de tentar, ainda não aprendeu a verdadeira essência de como sorrir bem, sorrir barrocamente, cheio de ornamentos, sorrir sorrindo. Ao mesmo tempo, ele sai tão fácil, sem grandes esforços alguém consegue me fazer sorrir. Uma criança, uma piada infame, meu humor nonsense peculiar, quase tudo. O paradoxal do meu sorriso é que, por incrível que pareça, sei sorrir bastante, ele só não tem o mesmo encanto daqueles sorrisos que me cercam em casa, na rua, no cinema, nos bares, nos dentes, na língua, nos sabores, refrescantes, na vida.

Mais crise de identidade

2007-01-09T17:29:00.000-08:00

Jogou tanto no jogo do bicho que passara a achar que tinha penas e que poste era urinol.

Caso consumado

2007-01-09T17:27:00.000-08:00

Tentou ser o que não era até esquecer o que realmente foi.

Poesia frustrada

2007-01-08T16:05:00.000-08:00

Pedras, pedras, pedras

no caminho, sempre no caminho

não, não sou Drummond

Seria muita pretensão de uma simples forma

que é mais gauche e menos poeta.

Querendo ser mais do que é

no sentido do que não é

Buscar o tudo sem antes compreender o nada

Achar o som e a forma

e ver que não obteve nada.

Se o agora fosse fácil, o passado não teria sentido

Cair na masmorra a procura de luz

é a pura ilusão de pensar de que tudo nessa vida vale a pena

sim, a alma pode ser pequena

até minuscula como um grão de areia, sei lá.

E antes que a escrita termine

que as palavras borrem o papel

a tentativa, mesmo que frustrada

é acobertada

em forma de poesia.

Sentido opaco

2007-01-03T18:51:00.000-08:00

Acordou como sempre fazia, olhou-se no espelho e notou que estava fora do mundo. Mas como fora do mundo? Isso mesmo, fora do mundo, sentia-se não pertencente, alçava vôo no desconhecido, ou ele próprio passava a ser o desconexo. Como se o tempo, inexorável e cruel, o tivesse afastado de tudo, de todos. Mexeu no espelho, em vão. Deu uma voltinha e retornou correndo, a imagem era vazia. Encolheu-se no canto e colocou a mão em fronte ao vidro refletor, que não permitiu uma reflexão sequer. Ao esperar uma luz, um cenário imagético, a procura de uma reflexão, refletiu o quanto aquilo poderia auxiliá-lo. Passou a gostar da idéia, idealizava situações e proporções de seus atos. De repente se viu herói, adorou os poderes que agora lhe eram conferidos, podia qualquer coisa a qualquer momento. Mal sabia como começar. Resolveu começar do início. Mas começo de quê? Já estava acordado há quase uma hora, naquele estado, e o máximo que conseguira até o momento fora um monólogo besta com um espelho. Aliás, espelho que nem representá-lo conseguia. Se bem que ele não queria ser representado mesmo. Pensava em como seria a vida agora, sem os problemas do escritório, sem ter que discutir com a mulher ou montar toda aquela parafernália de jogos das crianças. Só de imaginar já era garantia de prazer. Hercúleo, show man, todo poderoso. Olhou pela janela e sentiu pena das pessoas que passavam na rua, pobres mortais. Uma senhora que tropeçava em si mesma, dois velhos jogando dama na praça, a monotonia em sua plenitude, o casal de namorados brigando na esquina, o caminhão de lixo com homens gritando gravemente a sua passagem, a grávida com uma sacola de compras, sem que viv'alma a ajudasse. Como era bom não existir, ser nulo. Sempre pensara que ser um zero a esquerda era o mesmo que loser. Pelo contrário, era um grande barato. Foi até a sala, a mulher não o percebeu. O regozijo veio logo em seguida. Fez barulho e nada. Graça divina ou seria ele um semi-deus? Calma, calma, se bem que... Melhor pensar em outra coisa, pequeno deus. Os pensamentos megalomaníacos se fundiram em um sorriso monumental. Riu alto, gargalhou, rolou no chão. Parou, viu que muito tempo se passara e ele ainda estava em frente ao espelho. O cachorro veio em sua direção. Será que havia se desfeito aquela sua "não-existência". O totó mudou o rumo e foi até o sofá, onde guardou um osso. De quebra descobrira as diabruras do canino. Melhor sair de casa, ver como as coisas funcionavam lá em baixo. A cada passo, uma nova experiência, andava sem preocupações, sem horário. Percebeu que o tempo para ele perdera o sentido. Viu que as pessoas não o enxergavam, nem mesmo sabiam o seu nome. Como saberiam seu nome se ele mal existe? Parou. Olhou para os lados em sinal de desespero. Foi acometido por uma amargura repentina. O descontrole emocional era iminente. Olhou para cima, para os lados, para as árvores. Nada. Na verdade, ele era o nada. O vazio tomou conta de seu ser. Sentiu saudades de tudo que perdera ao se olhar no espelho pela manhã, quis quebrá-lo, desejou ser reconhecido, começou a gritar, se jogou na grama, rolou no asfalto, se atirou na frente dos carros. Os transeuntes seguiam suas vidas. Não teve a dignidade nem de ser atropelado (como se isso fosse possível). A sensação era de terror. A pequenez era enorme. sentiu-se uma barata, mas lembrou-se que as baratas caminham pelos encanamentos, estão em todo lugar, causam transtorno. Ele não causa coisa alguma. Caminhou até um banco da praça e lá se sentou. As crianças estavam eufóricas em suas bicicletas. Invejou-as. Em certo momento, a chuva. As gotas caindo junto às lágrimas. Envolveu-se na atmosfera. Agora novo sentido? Talvez. A medida que a água caía, ele notava a quantidade dela que transboradava dos céus. Foi engolido por ela, seguiu o rumo das águas. Voltou a sentir-se um pouco antes de descer pelo canal do esgoto.

Reveillon

2007-01-01T16:29:00.000-08:00

Fogos
Alegria
Música
Sorrisos
Mãos nas mãos
Abraços
Champanha
Euforia
E o mundo inteiro comemorando a chegada
de uma segunda-feira.

Cotidiano Nefasto

2006-12-28T16:14:00.000-08:00

Ele sorvia com todo gosto as últimas gotas do líquido negro e quente. A poltrona carcomida pelos insetos que sempre insistiam em invadir o apartamento inerte. O velho gramophone (isso mesmo, com ph, mostrando o quão velho era essa relíquia herdada do avô nos tempos em que se revezavam leite e café na mesa principal do país) deixava o ambiente repleto de tons musicais da Traviatta de Verdi. Letras perenes pela casa sem saber se insinuavam entre Victor Hugo e Flaubert. Brincadeira tola daqueles francesinhos metidos a intelectuais que ficam disputando a sardinha tenra para o seu escritor preferido. São esses mesmos que ficam naquela de discutir Robespiere e Napoleon Bonaparte. Como se o imperialismo tivesse surgido somente no século XVIII (uso dos números romanos em homenagem aos conquistadores, estou falando dos conquistadores históricos ao invés dos Mastroianis que compareciam na sétima arte).
Diria Machado de Assis que o caro leitor se pergunta onde estará o fio da meada. Em nome do grande escritor e de tantos outros questionadores, eu diria que o fio faz a conexão entre telephones (olha o ph novamente) e a tomada. Devaneios bestas à parte, o ilustríssimo personagem se encontra no momento de frente para a latrina. Isso mesmo, ato simples do cotidiano nefasto dos nobres bon vivants como dizem os franceses e adotam os brasileiros em seu já enorme vocabulário daquela que foi a última língua derivada do latim. Ora pro nobis, amén. Orações e credos para outra ocasião, pois sobre o tema se escreve um livro ou pseudo-livros como fazem Coelhos e Browns, ou marrons. O fato é que o caso da latrina já foi resolvido e a função orgânica concluída. Os detalhes, é claro, serão poupados àqueles que tiveram a paciência do bíblico Jó para chegar até essa parte do texto. Preso aos ínfimos desejos, desejoso de recomeçar tudo, começo esguio e perigoso, infelizmente não há nada o quê fazer. O melhor é servir mais uma xícara de café, sentar no sofá grená e esperar que os sons sonoros da próxima ópera de Verdi ou Puccini adentre os ouvidos até fazer vibrar a bigorna, passando pelo estribo e martelo. Palavras continuam a sobrevoar a espera de que caiam em um livro de Lispector ou Tolstoi. Se houver muita sorte Morpheus fará sua visita e proporcionará ao nosso aspirante anti-herói do nada (Dom Quixote ao menos possuía moinhos como parque de diversão e Sancho Pança como a diversão própria) o fechamento dos olhos e a emoção do sonho. Metáfora de um cotidiano nefasto. O Deus grego do sono ainda bem apareceu. A letargia foi possível. Ora pro nobis, my friend.

Fim de ano

2006-12-27T18:24:00.000-08:00

A chegada das férias e as comemorações de fim de ano têm feito com que os textos saiam meio por osmose e se estatelem na tela de vossos computadores. Prometo menos explosões de palavras inúteis, isso é coisa somente de virada de ano.

Chuva

2006-12-26T17:55:00.000-08:00

E agora começou a chover, bastante para dizer a verdade, talvez porque a chuva seja mais uma daqueles paradoxos dos paradoxos ou talvez para servir apenas de alerta sobre a insônia que voltara com tudo. Olhando para frente da tela, me questiono se ficarei a noite inteira aqui escrevendo, em profusão de palavras, um texto novo, um conto, um romance ou uma literatura inteira que caiba em uma só noite. Acho melhor me conter por aqui mesmo, enquanto há tempo e sanidade. Fechar os olhos, mesmo que isso tudo seja ilusório.

Riso

2006-12-26T17:49:00.000-08:00

E eu sempre tenho essa velha mania de rir das próprias tragédias, rir de mim mesmo, rir até rolar, rir alto, rir por rir, rir até doer o estômago ou até doer a alma, rir de forma sarcástica, mesmo sabendo que essa é arma dos fracos e que todos somos fracos e sarcásticos, uns menos e outros mais.

Natal e ano novo

2006-12-26T15:24:00.000-08:00

Sempre me considerei o paradoxo dos paradoxos. Uma caixa de incoerências ambulante. E no fim do ano a coisa se acirra ainda mais, sempre adorei o Natal, ao contrário de muitas pessoas e, sempre detestei ano novo, ao contrário de muitas pessoas também. Desde toda a família reunida em volta da mesa, minha mãe assando o pernil, enquanto meu pai abre as bebidas, minha irmã recitando versos intermináveis, meu tio contando histórias que beiram o realismo fantástico, minha avó contando coisas quase sempre felizes, minha outra avó mais observando e eu, bem eu já toquei piano, já toquei violão, já fiz teatro e na maioria das vezes, faço o que mais gosto e realizo na vida, eu ouço. Ouço tudo que falam, tudo que contam, as palavras vão se misturando aos pensamentos, como em uma batedeira de bolo, e disso tudo costumam sair alguns textos. Mas, voltando ao Natal, ao redor da árvore, não tanto pelo presente em si, mas pelo segredo, pela emoção de receber, uma sensação indescritível, por mais egoísta que ela possa soar. Desde os tempos em que Papai Noel povoava meus recônditos sonhos até os dias menos românticos e mais nostálgicos.

Mas, toda a magia natalina se faz desfaz no ano novo, pois o paradoxo está de volta e não só de mágica vive o mundo, ele torna-se mais azul escuro e menos colorido, como em um filme de Tim Burton, mas aqui as trevas não têm tanto encanto. Essa coisa de que vai-se um ano e chega-se outro torna-se um clichê que se esvazia e se esvai pela noite de reveillon. A cada cumprimento, o sorriso é falso e se desfaz rapidamente, as pessoas tentam se enganar dentro de vestidos de um tecido qualquer e em seus ternos brancos. Tenho me vestido de preto nos últimos anos não para parecer diferente, mas para tentar ver se as coisas se diferenciam um pouco e para que as lorotas escutadas não se percam entre espelhos e o ralo da pia. A amargura pode parecer chata, arrogante e mais uma vez o egoísmo fica mais evidente que o todo. Como pode o Natal ser tudo e o ano novo nada? Sem nenhum maniqueísmo ou desculpa qualquer, não sei a resposta. Coisa de infância, coisa da vida, texto clichê, cheio de sentimentalismo que se ostenta barato ou se mantém a duras penas, pois não sei se a frase é feita ou se é simplesmente a bengala que sustenta o patético e boçal ou aquilo que as palavras tentaram erguer e soerguer.

Melhor voltar ao Natal, com suas lembranças boas, pois esse está mais próximo e o sorriso sai mais fácil e não se desfaz na velocidade da luz, talvez na do som, pois sempre há o paradoxo dos paradoxos.

Feliz Natal

2006-12-24T06:16:00.000-08:00

Desejo aos leitores do blog um Feliz Natal. Que possamos manter nossa ligação por meio das palavras. Felicidade a todos!

Passa...

2006-12-17T14:29:00.000-08:00

Jogado no sofá tal qual um bicho, a cabeça encostada na parede, os pés vestidos por meias furadas estão no chão, ainda frio. Tudo o que mais desejava era que o tempo passasse, passassem horas, dias, anos. Mas não passa. Poderia aproveitar esse tempo para fazer o que precisava, as obrigações que sempre ficavam para última hora. Mas o máximo que conseguia era movimentar uma perna ou outra e respirar. Encostado, jogado às traças, tentando tentar, achando que o tempo passa de acordo com seu desejo. Mas não. O tempo é relativo. Quando seu time precisa marcar o gol, o tempo voa, quando a situação é contrária, o tempo parece se esticar. O tempo deve ser feito de borracha, alguma coisa que se possa moldar. Aquele tempo, começo da juventude, de ficar esperando ela chegar. Os olhos não saíam dos ponteiros, que pareciam querer contrariar tudo aquilo. Sempre o charme do atraso. Expectativa, coração em pulos. A dúvida, emoção juvenil. Tudo para que o beijo dure alguns minutos e o tempo, sempre ele, passe feito uma águia no céu. Como queria esse tempo efêmero agora, mas só conseguia olhar para o teto e pensar, em nada, em tudo, no tempo...

Pinochet

2006-12-13T19:12:00.000-08:00

O inferno em brasa, a chegada desses por lá, às vezes chego a pensar que o Diabo é um "santo", pobre coitado.

Televisão letárgica

2006-12-13T19:10:00.000-08:00

Em um sol escaldante, caminhei sozinho pelo Alabama durante uma semana. As bolhas consumiam meus pés. Escutava Neil Young em um velho aparelho portátil de rádio e toca fitas que os norte-americanos denominam "walk-man". Sedento e faminto, consegui apenas um pacotinho de batatas Pringles em Montgomery. Entretanto o sal contido no maldito alimento ressecou e feriu meus lábios e causou-me uma sede aliviada apenas com águas oriundas do processo de purificação do Rio Tâmisa. Cansado e arrebentado, deitei-me em uma estrada quase no fim do estado ianque. Maltrapilho e ainda jogado a posição de enfermo, avistei de longe uma poltrona em frente a uma televisão Philco daquelas dos anos 80. Seria tudo isso reações de potássio e cálcio que estavam impulsionando descontroladamente meu cérebro naquilo que os cientistas e acadêmicos de Princeton e por quê não da Unicamp chamam de miragem? Ou seria Deus ou Alá, ou até mesmo Buda querendo dizer: Viu o que eu posso fazer? Realmente não sabia a resposta. Então, resolvi levantar-me antes que o solo aquecido me provocasse queimaduras de segundo e terceiro graus. Corri afobadamente na veemência de descobrir toda a questão. Tudo urgia naquela efêmera hora de uma tarde de agosto. Esse mês sempre me trouxera arrepios, pois cabalisticamente ele refletia todos os meus temores em relação a dogmas estabelecidos por sociedades secretas datadas da Idade Média ou das Trevas (assim preferem os magos existentes na Romênia). Mas voltemos à estória, pois com mais alguns futuros devaneios e eu chego em Kafka ou Borges. Postado de frente à poltrona, notei cápsulas de insulina jogadas na mesma, algumas seringas, bem como penicilina e uma gaiola contendo um casal de pintassilgos. Naquele flash de tempo, o que me causou estranhamento foi o fato de pintassilgos não existirem na América do Norte e muito menos na península escandinávia. Em um giro de 180 graus no sentido anti-horário (parecia John Travolta em seus velhos tempos), fiquei de frente ao aparelho televisivo. As imagens me chocavam uma por uma. A exibição no master consistia na metade exata do filme "De volta para o futuro II". Sentia-me extasiado e anestesiado. Nem lembrava-me mais da sede que já fazia com que a mesoderme da laringe ficasse em estado lastimável. Foi como se litros e litros de grapete descessem pela garganta e chegassem a Alça de Henle, localizada nos nefrídeos que por sua vez constituem o rim. O colorido da tela findou-se. De repente, percebi que o Alabama já não mais fazia parte dos Estados Unidos da América e quiçá de todo continente outrora descoberto e em seguida agasalhado por Colombo e sua trupe (pena que na época o frozen não existia, seria a febre entre os marujos e o sabor limão ainda resolveria o problema do escorbuto). Agora era o tudo e o nada, a temperatura mudava de segundo em segundo; foi quando olhei para baixo e percebi que não possuía mais meu pé esquerdo. Até hoje procuro por ele em todos os cantos do planeta, inclusive na Albânia.

Deletérios

2006-12-10T18:46:00.000-08:00

Nervos inquietantes, a bebida gelada que não mais refresca, a ansiedade que é moribunda, a astúcia que já se encontra nula, enquanto os ratos corroem tudo e todos, como nas ladaínhas de outrora. A máquina se perpetua, símbolo de um capitalismo vencedor que já se esqueceu de como a vitória é simples e a derrota também. Se a queda é brusca, os dentes se quebram, se a queda é mórbida, o gosto de fel exala por toda a boca até chegar ao fígado para se juntar a bilis, de mesma origem e paladar. Se o céu fica em cima, a escada ainda não foi obtida e se o inferno fica embaixo, talvez o engano tenha sido de Dante. Na tentativa de vida, a derrota, inflamada nos mesmo nervos que se acotovelam na esperança de parecer mais dignos e menos patéticos. Ao beber água do bebedouro, o medo é de se afogar, como se tudo já não fosse repleto de água até o talo. A morbidez da carne é a finitude do espírito, como se Comte fosse certo e o resto do mundo errado. O desespero do fim é o alimento do querer fazer. Se um dia acaba, que não se acabe com a tentativa em vão. Esperança chula de um tempo besta. Lúgubre lugar onde se tenta escutar o som seco de um mi menor. Sinestesia barata a procura de sentidos nobres. O medo de perder e de fracassar consome cada célula. Como se a derrota já não fosse o suficiente ou como se o desastre de cada um fosse maior que as mazelas da humanidade. A pequenez diante da situação contrái os músculos e deixa a respiração sincopada. O travesseiro que seria o último dos refúgios acaba se tornando o maior dos pesadelos.

Casos da política tupiniquim, volume 1

2006-11-22T19:17:00.000-08:00

E segue o ditado: a soberania nacional só é abalada quando alguém passa a achar que um outro é soberano e esse outro passa a acreditar piamente no primeiro.

Simiesco

2006-11-22T18:59:00.000-08:00

Simiesco. Olhando daqui, simiesco. Alterando-se um pouco ãngulo, tombando a cabeça pro lado. Com certeza. De longe, só pode ser mesmo um símio. Aqui e acolá, as coisas se alteram em um piscar de olhos, em uma fração de segundo. O que era nobre passa a ser burlesco, o que era belo passa a ser dantesco e o que era simples normalmente continua simples, mas com tendências para a finitude. Mas a imagem vislumbrada ao norte ainda continua simiesca. Depois de algumas voltas, após descer alguns degraus da escada, logo passadas algumas estátuas remotas, cheiro de mofo, cheiro mórbido, nauseabundo. A cor das paredes degradando-se em cinzas, lascas de tinta velha, ausência de tinta, pintura metamórfica, sentidos congelados face ao caráter simiesco do objeto observado. Nutrindo desleixos, tentar beber de forma boçal a água mineral, tal qual um cristal dante encontrado na porção austral do Senegal. Artifício monumental à parte, parte-se então para os monumentos. Passos guiados em curvas e corredores os quais se aproximam ainda mais daquilo que antes pareciam ser primatas que correm em sentido curvilíneo. Visita ao Museu de História Natural de um lugar qualquer. Com licença para o léxico técnico, percebe-se o embalsamado. Simiesco. Com certeza tudo aquilo só poderia ser mesmo simiesco.

Brasileiro típico

2006-11-20T18:33:00.001-08:00

No rádio, a voz rouca de Billie Holiday ao invés de um samba. O ventilador de teto faz um barulho infernal para um calor infernal. Isso me faz lembrar o quanto pode ser ruim tomar sol ou sentir calor. Pior, traz aos miolos já quentes a lembrança de praia. Como é desagradável se sentir a milanesa com toda aquela areia grudada ao corpo, com direito a ser temperado com sal e quem sabe até com algum aroma de peixe. Como se não bastasse, a água que entra em contato com os olhos o agridem de tal forma que não dá pra enxergar pelo menos durante o resto das férias. Acho que piorar, só mesmo um prato de feijão (esse bom) com o grão menos apetitoso do mundo: o arroz. Penso desesperadamente até chegar a seguinte conclusão: claro que há coisa pior que tudo isso, como pude me esquecer do carnaval e de toda a sua tosquidão.

Mas, como um bom brasileiro, apesar de não ser muito chegado a dar um jeitinho pelas coisas, adoro uma pelada (futebol também) e sempre que posso, acordo depois das 11 horas.

Espumando...

2006-11-18T19:15:00.000-08:00

Do alto do meu 1,61, observo a criatura que se aproxima ferozmente para o ataque sanguinário. Tudo visto pelo basculante do banheiro em lentes bifocais. Minha única preocupação é a de fazer a barba com uma grande simetria. Os bigodes, deixo-os fartos, pois são capazes de ludibriar a morte. A fera está cada vez mais próxima e ainda há muita espuma na cara.

Relógio de plástico

2006-11-18T17:15:00.000-08:00

Sempre usei o mesmo relógio de pulso, desde a infância. Pequeno, leve, de plástico, preto e desses que pode ser encontrado em qualquer camelô. Agora ganhei um novo. Vidro, ponteiros e também digital, pulseira de couro, mais caro. Ultimamente tenho tentado usar os dois de uma forma igual. Às vezes é difícil abandonar certas coisas para se iniciar outras. É complicado olhar para trás e ver que muita coisa podia ser diferente e, ao mesmo tempo, vislumbrar o futuro pode trazer um friozinho na barriga e um medo de voltar a errar. Eles dizem que todo ariano gosta de se escancarar, não pede licença, invade, se mostra. Talvez tenha herdado traços cancerianos do meu pai. Muitas vezes se esconder é, paradoxalmente, a atitude menos covarde de encarar o mundo de frente. Nunca gostei muito de acordar cedo, mas sempre observei o comportamento das pessoas no período da manhã. Confesso que às vezes me soa irritante um bom-humor matinal. Parece-me um tanto quanto fingimento aquele riso forçado do início do dia, como se fosse necessário rir para se começar bem. As pessoas que mais conversam pela manhã dentro de um ônibus geralmente são as que se encontram em maior desespero. Falam numa tentativa fugaz de esquecer. Falam porque tiveram de se calar durante toda a intermitente noite. Somente as crianças são realmente autênticas. Essas não têm o porquê de fingir. Riem quando querem, choram quando querem e fazem quase tudo que lhes vem a cabeça. Na época do meu velho relógio de plástico também era assim. A vida é mais fácil na infância e o tempo tende a corroer nossos melhores anos. Talvez tudo isso seja uma amargura passageira. Mas acho que não. Penso que isso deva ser muito mais uma nostalgia que a maioria das pessoas tem de vez em quando. As preocupações com o futuro nos deixam mais saudosos. Talvez eu deva me preocupar um pouco menos com o futuro e precise usar um pouco mais aquele meu bom e velho relógio de plástico.

Mercador de sonhos

2006-11-14T18:27:00.000-08:00

Ao final da rua torta e expressionista ficava uma casa. Bem acima, local onde o vento sempre soprava e as coisas eram efêmeras como a vida. Para chegar até o local era preciso percorrer uma colossal combinação de pedregulhos, aves de rapina e ipês. A temperatura era maluca, podendo acontecer neve e degelo em alguns minutos. O derretimento é capaz de inundar todo o espaço, criando cardumes de arraias, peixes e ervas. As aves rapinas se alimentavam dos peixes e na falta do gelo derretido, praticavam o canibalismo. A plaquinha em cima da porta da casa antecipava a presença de um mercado de sonhos. A caminhada era sombria e difícil.
Tentanto o percurso, seguia Schimmer, cujo pai morrera na guerra e a mãe ficara em Berlim até morrer. Perdera completamente a capacidade de sonhar. O único pesadelo que ele tinha era o de uma perseguição por parte de rinocerontes que o levavam para uma ninhada de escorpiões famintos. Era picado a todo instante e sempre acordava ensopade de suor. O travesseiro sempre ficava dilacerado e ele nunca conseguira entender o real motivo para tudo aquilo. Apenas gostaria de dormir e sonhar.
Aqueles momentos íngrimes pareciam dias de luta contra a chuva, o sol e as aves de rapina, até que a escalada o levasse para frente da portinhola daquela casa aparentemente mórbida. Schimmer tocou a campainha e não obteve respostas. Novamente o silêncio foi mais aguçado, foi mais agudo. Forçou vagarosamente a porta e essa se desfez abruptamente. Sobressaltou-se e adentrou. Era uma junção de formas obsoletas, sombrias e deletérias. Tudo se consumia, os cupins pareciam ser os únicos moradores daquele espaço teatral. A cada passo do jovem cavaleiro errante, as cadeiras de ouro maciço se fundiam e a sala se tornava um grande rio repleto de salmões e andorinhas. Voavam enquanto Schimmer corria.
O teto descaído, aranhas germinando do solo, a nova saleta era praticamente um habitat de brincadeiras horrendas. O chão era um verdadeiro mosaico chinês, onde tudo poderia significar tudo e ao mesmo tempo nada. A alguns metros, um tabuleiro de xadrez no qual as peças jogavam e o bispo era lançado ao magma quente da caldeira latejante da lareira do canto direito.
A medida que o tempo passava, a atmosfera ficava ainda mais densa e a procura pelo velho mercador tornava-se algo inatingível. Um portal imenso refletia a entrada do último cômodo. Entrou apressadamente a procura dos sonhos que perdera ao longo de toda a vida. Ansiava por respostas, por plenitude e repouso. Mas só encontrou rosas que brotavam da parede. Eram vermelhas como o sangue que as vezes escorria pelo telhado. A quantidade de rosas aumentava e Schimmer se encontrava ilhado. Um mar vermelho, um rio de rosas. Passou a questionar tudo, as coisas, a vida, os sonhos, a existência da casa, do mercador, dele mesmo. A roda se movia enquanto o chão se desfazia. Não podendo mais resistir, Schimmer fechou os olhos. Desde então passou a sonhar com um riacho repleto de peixes e com o céu com aves, mas essas não eram de rapina.

Tentativa

2006-11-04T21:48:00.000-08:00

As tentativas de dormir são as mesmas tentativas boçais de pensar que tudo se resolve facilmente. Achamos que tudo é tão fácil, quando na verdade viver quase sempre é um exercício difícil. As nossas dificuldades fazem parte de um arcabouço de tentativas frustradas, no qual se encontra a minha tentativa de dormir. Mas continuarei tentanto, pois como todo mundo, também sou tolo e insistente. Chegará uma hora que compreenderei que nem todas as vezes sou capaz de conseguir aquilo que quero. Pena que essa compreensão sempre vem na hora na qual sou vencido pelo cansaço e durmo, para acordar no outro dia e tentar tudo de novo.

Sonhos da madrugada

2006-11-03T15:23:00.000-08:00

Durmo na tentativa egoísta de esquecer do mundo. Mas há noites em que alguma coisa é mais forte e os olhos insistem em ficar abertos, talvez querendo enxergar aquilo que eu quero esquecer. Mas esquecer é algo tão difícil, as lembranças pululam a todo instante. Sei lá, penso que às vezes seria bom dormir durante vários anos e acordar para ver como as coisas estão. O sonho seria utópico. Deve ser por isso que os olhos não se fecham. Talvez tenha brigado com Morfeus em algum desses sonhos de dias. Ou talvez eu seja patético mesmo. Talvez olhar a parede seja a coisa mais importante que eu possa fazer naquelas horas da noite. Ou que sabe isso tudo seja um devaneio do qual ainda não acordei. Agora não sei mais se quero acordar ou não. Nem sei se durmo. Só veja a parede quente por causa desse calor infernal. Não sei se vou me lembrar disso tudo amanhã. Se bem que esquecer é sempre difícil.

2 de novembro

2006-11-02T16:33:00.000-08:00

Sempre fora prático na vida, não seria na morte que abandonaria tal costume. Entretanto, perculiarmente, acordou cedo naquela manhã do dia 2 de novembro. Bebeu água, sentou-se na cadeira da cozinha com falta de ar. Essa dorzinha sempre voltando, pensava enquanto massageava o peito. Olhava para o relógio, hora de tomar o remédio. Foi até a mesinha da sala e pegou a caixa de remédios ao lado da foto de Anita. Ela sempre fora a filha preferida. Engoliu duas cápsula e voltou a cadeira.

Não obstante às dificuldades de toda a vida, a morte sempre insistia em bater a porta. Nessa batalha de vida e morte, o que se podia pensar eram nas perdas e nos ganhos. Perdi mais do que ganhei, o pensamento era por si só pessimista, mas a constatação era racional e real. a praticidade era absurda. Para que tomar banho em dias em que você não sai de casa? A pergunta aparentemente anti-higiênica era apenas um dos axiomas de sua vida. O gosto por doces e açúcar era notório e o hábito de comê-los todos os dias era permanente. Para tudo se tem remédio, até que o maior deles chegue. A vida é prática, a vida é assim, o comprimido da farmácia é a falácia da esquina, metáfora de que a vida sempre vai dar certo, de que ela segue o caminho, que uma hora as coisas se ajeitam. Sem querer ser muito niilista, bebeu água junto com os drops apenas porque aquilo ajudava no deslizamento goela abaixo, tão prático como toda a vida.

A respiração era aguda e a postura na cadeira obtusa. A efizema agitava cada parte de seus pulmões deteriorados pelo cigarro. Fumo sim e daí, o Japão é o país onde mais as pessoas fumam, sendo que lá a espectativa de vida é altíssima. Não há teorema que prove os riscos de cigarro para a saúde; embora o fato seja verdadeiro, a praticidade de se fumar e tomar café logo depois pode custar caro. Após engolir as cápsulas, beber água e se sentar, pensou em fumar. Os cigarros estavam longe, não tinha fôlego para chegar novamente até a mesinha da sala. Mas o gosto de anos de nicotina na boca fazia a vontade aumentar. Talvez seja essa a praticidade que as indústrias de cigarro enxergam: o seu pulmão é nosso lucro.

Apesar da dor tamanha que consumia o peito, tentava se ajeitar a todo instante, mas não havia posição que o saciasse naquela efêmera hora do dia. As manhãs são inúteis, portanto, o melhor é usá-las para dormir, e logo, ele sempre dormira pelas manhãs. Era extremamente prático acordar um pouco antes do meio-dia e almoçar. Há um ditado que diz que a primeira refeição do dia é a mais importante, todos nós sabemos que é no almoço que mais comemos. Portanto, a coisa mais lógica a se fazer é acordar e posteriormente almoçar. Era isso que fazia, menos naquele maldito dia 2 de novembro, que o fizera acordar cedo para tomar as cápsulas, beber água, se sentar, ter vontade de fumar, ficar sem lugar e agora esperar as trombetas dos anjos do além. O relógio tocava veementemente como se quisesse fazer o papel das trombetas. O jeito era aceitar aquilo tudo.

Os ponteiros apresentavam o terrivel horário de 7:23. Lembrou-se de uma poesia de Baudelaire, de como nós nos alimentamos de nossos remorsos, assim como os mendigos nutrem seus vermes. Fechou os olhos antes de ver o ponteiro caminhar para 7:25. Naquele intervalo fugaz, a morte foi mais rápida que a vida. Como gostava de movimento, encontrou o cemitério cheio naquele dia, nada mais prático que isso.

Válvula

2006-10-28T22:11:00.000-07:00

O ser humano é um paradoxo ambulante, sendo essas suas contradições a válvula motora, que nem a morte é capaz de esvairir.

Sentido

2006-10-27T21:12:00.000-07:00

"Vai Carlos, ser gauche na vida"
Ecoa
ecoa
Serão as 7 faces de Drummond
minhas, suas, dele
ou Dele.

As retalhações são físicas
Ou psiquicas
Ou então é somente a vida presa ao vento

Uso versos brancos
Pois a dor da morte é tamanha
Que a vida perde a rima
Se perde a solução, a questão

Vida, vento, voa, assovia
Ecoa
ecoa
O tempo que faz os ponteiros do relógio
vivos
é o mesmo tempo que corrói a carne
Ecoa
ecoa
E nós assistimos a tudo isso amórficos,
mortos

Ecoa
ecoa

Morte ou o quanto essa pode ser inerte?

2006-10-26T16:38:00.000-07:00

Se há uma coisa que sempre me intrigou, essa coisa foi a morte. Como uma vez escreveu Machado de Assis, "a morte é a única coisa séria na vida". Como sempre vi a vida como uma mera brincadeira, talvez Machado tenha razão, a morte realmente séria e por isso me intriga tanto. Uma vez Woody Allen disse "Não tenho medo da morte, só não quero estar aqui quando ela vier". Acho que compartilho da opinião de Allen. Mas até que ponto é possível ludibriar a morte? Será que poderei ter a chance de jogar uma partida de xadrez com ela ou isso tudo é apenas bergmaniano? As simplificações para hora da morte são encontradas em várias manifestações religiosas e culturais, como na tribo africana que comemora a ida do morto. Ou até mesmo aqueles que morrem como heróis e têm sua morte simbolicamente vinculada a um determinado fato histórico. Mas mesmo assim, ainda fico com Woody, tentarei não estar aqui na hora que ela chegar.

Tentar levar o tema pelo lado do bom humor pode ser uma tentativa patética de fuga, na qual o pathos acaba sendo a propria morte. Em "Intermitências da Morte", Saramago também usa um bom tom para falar da morte. É uma tendência humana dialogar com o fim a cada ano passado em sua vida. Por volta dos quarenta anos, a relação morte e vida aumenta substancialmente e na velhice não existe mais um questionanto e sim uma alternativa perplexa de pensamento já post mortem. A temática e ironia são totalmente aceitáveis em Saramago.

Tanto o espiritismo, quanto outras formas de crenças, fazem uma reflexão do fim da vida. O otimismo é, em grande parte, essencial nessas religiões. O ser é criado o tempo todo para uma hora dar de cara com a morte. Ou seja, a gente vive para morrer, ou como dizem os mais pessimistas schoppenhaurianos, cada dia passado é um dia a menos de vida. Para eles, a cada velinha que você assopra, bye bye mais um dia. Na contramão de tudo isso, os grepos e, posteriormente os árcades, passaram a afirmar que todos deveriam aproveitar melhor a vida, viver cada instante, em uma forma filosófica denominada Carpe Diem. No Carpe Diem, tudo é motivo para se viver, deixando até Doutor Pangloss boquiaberto. Mas e ai, meu chapa? Qual corrente seguir? Talvez nenhuma. Dentre todas essas, fico com o Woody Allen. Certa vez Clarice Lispector fez a metáfora do paradigma infinito e finito como um chicle. Melhor mascar o chicle até quando der e na hora que ele acabar, talvez eu não esteja mais aqui.