bad and old reveillon

O melhor do reveillon é que, como tudo na vida, ele acaba. Não há nada mais desagradável que um monte de pseudo-conhecidos ficarem me abraçando, todos vestidos de branco, e me desejando um feliz ano novo sendo que nos próximos doze meses eu sequer vou me lembrar dessa pessoa, ela não faz parte de minha vida e sinceramente nem quero que faça. E reveillon é sempre a mesma coisa, salgadinhos gordurosos na mesa, champagne vagabunda do lado, pessoas desagradáveis te cercando, tio bêbado caído no chão, fogos de artifícios que arrebentam no céu e fazem um barulho que me faz desejar ficar na Praça Sete ao lado dos jogadores de damas e dos caras que gritam o tempo todo. O começo é sempre igual, a bandinha ordinária com um nome estilo "Os maiorais do Pedaço" (desconfie sempre dessas alcunhas, fuja disso logo) fala que vai tocar uma musiquinha mais calma antes da meia-noite. Sempre que escuto musiquinha calma sei logo que vem por aí Kenny G. Sempre que ouço Kenny G, não sei o porquê, me dá uma vontade enorme de ver o parente bêbado caído no chão ser tragado pelo mesmo. E o "adeus ano velho feliz ano novo" da meia-noite funciona como uma bigorna lançada no estômago, só que, no caso da passagem de ano, infelizmente não me levam para um hospital mais próximo. Como tudo pode piorar (e vai piorar, claro) começa logo um carnaval, Miguelina em seu vestidos apertado sobe sob as cadeiras, velhos idiotas começam a dançar de forma lamentável e quando você olha para o lado você logo nota que está cercado, uma invasão deles e a única chance existente é a de torcer para que uma chuva e raios acabe com a luz do local e você possa, enfim, sair dali (mas claro que isso nunca acontece). O jeito é me sentar e esperar a ajuda dos céus, mas claro, ela não vem, quem vem é uma menina de vestido amarelo e vermelho que vai direto na cadeira ao meu lado, começa a mexer na sandália (que é claro arrebentou de tanto pular) com o pretexto de conversar: "sabia que amarelo é riqueza e vermelho é amor?", daí olho para o lado, tento achar certa graciosidade naquilo quando na verdade a única coisa que me vem à cabeça é "você vai dar pra mim hoje à noite?". E quando estou próximo de perguntar isso logo de uma vez, recuo ao notar que o nariz da mocinha lembra muito o de Dona Romilda que durante muitos anos me perseguiu em sonhos em que ela e Mao me jogavam dentro de uma caçarola e me serviam a Steve Wonder, que parecia gostar da situação. A moçoila nota meu entusiasmo e fala que vai ao banheiro e já volta. Sob o risco dela voltar, prefiro não arriscar e vou até bem próximo da janela. Como quase não dirijo e não gosto de dar dinheiro a taxista (na minha estatistica 33% são ninfomaníacos e 95%, muito pior que isso, não calam a boca), preciso esperar por uma carona que sempre vem de alguém que mora do lado da minha casa e que com certeza odeio conversar. No carro ele vai falar sobre seus dias na academia e sobre Mastercard e Senhor dos anéis. Quando ele começa a mencionar os acúmulos de créditos no cartão, sempre vem na cabeça uma musiquinha do Bernard Herrmann seguida de Rod Stewart (para o final trash do pobre coitado). Ao me deixar próximo de casa, sempre solta: "você tem meu celular, me liga qualquer dia desses para gente tomar uma umas biritas" e eu logo respondo: "só se você for beber sicuta". Ele não entende e começa a rir enquanto arranca o carro com todo o direito que o motor lhe oferece no que tange fazer barulho e mostrar que qualquer imbecil pode ter automóvel, brou.
Na minha cama, posso imaginar meu melhor reveillon: romenas semi-nuas, dentre elas uma ruivinha garbosa, dançam à minha volta ao som do CD com a trilha de Ferris Bueller's Day Off. No bar, Courtney Cox e Shakira - só de biquini bem cavado - preparam meus drinks enquanto Cid Moreira, ao meu lado, fica declamando Baudelaire no original. As romenas começam o bacanal, Cox e Shakira observam (não sei por quanto tempo), alguns samurais se degladiam enquanto Bono Vox engasga cantando New Year's Day.